Astrebrume

Le Docteur roula à terre, vite entouré par les Tartares qui restaient. Il regardait autour de lui, observait son bras d’où suintait un sang épais. Il s’était déchiré sa tunique et griffé. Il pouvait saigner. Peut-être la première fois depuis longtemps. Il regarda sa blessure avec un air de dégoût, puis la cacha de sa main blême. Il se releva avec assez peu de grâce. Il suintait d’une eau saumâtre, sentait la boue et la fange. Ses cheveux en bataille trahissaient sa surprise et son état … de tension. Le Docteur ne maîtrisait plus son environnement, c’était rare. C’était la faute de tous ces imbéciles qui nageaient dans ses pattes, de cette satanée coopération qui n’avait ni queue ni tête. Espitopoli avait tout mis par terre. Avec leurs tirs, avec leurs cinglés. Ces soi-disant scientifiques aux cœurs pétris d’ego. Il renâcla et cracha à la manière d’un félin. Il avait froid. Ses joues étaient rosies par l’adrénaline et la dilation de ses vaisseaux sanguins, due à la peur qui animait son Vestige. Il serra les dents lorsque l’ombre de Lan-Lan le survola, le macchabée dans la gueule de son Drake. Que faisait donc cette inconsciente ?

- Docteur Von Arendt ? l’interpella Mimic avec un peu de crainte dans sa voix.

Il lui montra une surface bouillonnante dans le marais et un peu autour d’eux. Prometheus s’était lancé à la nage, dans le territoire de la créature. Déjà les charognards rappliquaient.

- C’est un comportement anormal : il n’y avait aucune créature aux alentours quelques minutes avant l’attaque. Un comportement grégaire ? murmura l’un des Tartares.

Vladimir secoua la main. Ce n’était pas important, cela ne correspondait pas à leur connaissance du Viscuphage. Quoi qu’il en fût, personne ne semblait s’éplorer de la perte de Minos. Blieg, la Tartare à l’énorme épée, émit un cri de rage et l’arme se changea en une torche au cœur bleuté. Elle fonça sur les serpents, accompagnée de Mimic qui jura devant l’impulsivité de sa subordonnée.

- Là, Docteur. indiqua Noct, arme au clair lui aussi.

La voix tendue du Tartare en armure complète révélait qu’il n’était pas entièrement soigné mais qu’il tiendrait. En l’état, il protégeait Vladimir. La mort d’un Docteur du Magistère semblait … prioritaire à éviter face à l’échéance du test. Le Baron semblait avoir une certaine … réputation auprès des siens et l’avoir vu chuter aussi misérablement avait eu un impact sur les actions des Tartares. Quant à savoir s’il était précieux … ou autre chose … c’était impossible à deviner pour des profanes.

Noct avait pointé une zone de remous qui s’était éloignée des bulles perçues par Mimic. Pendant que les deux s’occupaient des serpents avec plus ou moins d’efficacité, Vladimir pu apercevoir Prométhée émerger de l’eau indemne. Curieux. Pourquoi était-il encore en état ? Etait-ce par sa nature chimérique ? Par sa nature de Nascent ? De chair en constante putréfaction ? Pourtant, il aurait dû être une proie de choix pour cette créature … Peut-être que son but était autre. Le Docteur s’avança et profita d’une trouée dans les attaques de serpents pour tenter de rejoindre la plateforme que cherchait à atteindre Prométhée, en direction de Lan-Lan. La Fà était très téméraire. Trop. Il but alors sur les épistotes qui quittaient eux aussi la zone enserpentée.

- Vous êtes sur la route, Sapiarque. grogna Vladimir, ayant repris de sa superbe malgré son apparence miteuse.

Les Tartares s’occupaient de contenir les assauts, grâce à leur entraînement et leurs compétences mais ils n’étaient pas éternels. La perte de Minos grèverait déjà beaucoup le budget de l’expédition. C’était une perte budgétisée, certes, mais perte tout de même. Peu à peu, la reprise d’un cours plus … contrôlé des événements permettait au Baron de se réinstaller dans sa posture. Comme s’il n’avait pas bu la tasse quelques instants plus tôt. Il toisa Archibald, bien qu’il fût plus petit que lui et sentit un puissant désir de sang s’emparer de son Vestige. Perturbé par des émotions depuis longtemps tues, le Spectre dû s’y reprendre à deux fois pour ne pas se laisser influencer. Un meurtre, ici, serait tout sauf diplomatique. Il glissa sa main à l’intérieur de sa veste. Les pupilles du strigoï étincelèrent.

- Hm. Veuillez m’excuser. Nous sommes dans le même bateau. admit Vladimir, pendant que le chaos s’annonçait autour d’eux et que Keshâ et Val’Ihem étaient déjà dans la suite des événements.

- Il nous faudra coopérer, je le crains. Je passerai sur vos tentatives d’atteinte à mes hommes, à leurs conséquences politiques probables … l’heure n’est plus à cela, n’est-ce pas ? continua Vladimir, sous l’air perplexe du Sapiarque.

- Il serait donc pertinent que vous mobilisiez vos efforts à protéger le Magistère pour que cela ne génère pas plus de problèmes, quitte à sacrifier vos troupes. proposa le Baron. Ou votre propre vie, pour la gloire d’Epistopoli et sa magnificence.

Puis il dépassa Archibald. Il expulsa un souffle chaud, accompagné d’un drain d’énergie imperceptible pour les autres. Il sentit son corps ralentir, ses muscles s’alourdir. La contrainte du pouvoir de persuasion. L’instant sembla s’étirer puis Vladimir se mit à courir un peu plus vite, accompagné de ses Tartares. Cette petite poussée lui procurait un plaisir qu’il délecterait avec une satisfaction à la hauteur du reste. Les affres du combat s’imposèrent aussi tôt à eux, si bien qu’il leur fallu courir pour rejoindre le reste des combattants et les voir user de … pouvoirs peu conventionnels. Comme à son habitude, le Viscuphage brillait par son intelligence malveillante. Mais tout le monde semblait prêt, les quelques tensions rapidement remplacées par un instinct de survie décuplé.

Prométhée, de son côté, semblait un peu perdu. La créature était trop vive, trop forte pour qu’il ne puisse l’éliminer comme un simple humain – comme lors des phases d’entraînement. Vladimir s’arrêta à quelques pas de la scène de combat, entouré de ses Tartares restants. Ils ne se prêtaient à rien d’autre que sa protection. C’était un pouvoir qui s’achetait à prix d’or. Il repensait à ses quelques projets, ses quelques épreuves à venir. Ses soldats si parfaits … si Prométhée accomplissait ce qui était attendu de lui. La création aux bras de naga se tourna soudain d’un côté, puis de l’autre. Le Viscuphage arrivait. Vite, bien trop vite … mais déjà les petites ramifications du plan du Baron se mettaient en marche. Après tout, Prométhée était du Magistère, non ?

Résumé:

La vase avait un très mauvais goût. Tout comme la sensation de se retrouver à quatre pattes dans la fange ignoble des marais, sentir la vermine grouiller entre ses doigts engoncés dans la putrescente terre. Il y avait longtemps que le cœur du Docteur n’avait pas connu de soubresauts aussi forts, de peur aussi viscérale. Il sentait son palpitant déficient coincer sa cage thoracique à chaque embardée. Dans l’ombre de la créature, il avait vu celle d’une crainte si ancienne qu’il en avait oublié le goût et les prémices. Un instant il fut renvoyé dans les limbes sur la montagne de cadavres qu’était son ancienne vie, il fut projeté dans l’instant où sa nebula avait pris le dessus et où il avait cédé devant les légions de l’Inquisition. Le dos perforé de mille coups, l’âme déchirée de mille trahisons. Le sang vif des tribus du nord coulait dans son esprit et tandis qu’il goûtait de nouveau l’impuissance, le Spectre cherchait à fuir la carcasse vestigiale dans laquelle il s’était réfugié. Il hurla un cri de guerre dans un si vieil uhrois que sa gorge se cassa dans l’ombre de la bête.

Il croisa son regard, sentit les relents de la chose. Il perça sa carapace de haine pour y trouver un être qui le contempla avec un sentiment de paternité qui le laissa chancelant. Droite sur ses pattes, ses griffes dehors, ses dents acérées. Elle le contempla et l’ignora. Il n’était pas un repas digne. Il était … similaire ? Prométhée s’était interposé sans aucun succès. Les Tartares contemplaient encore la scène, avec une peur mêlée de respect. Pour le Baron ? Pour Prométhée ? Pour … la mort à venir ? Et elle ne tarda pas. Fauchant dans les airs, dans la fange, la créature se fraya un chemin dans le sang et les os. Déjà les épistotes se rassemblaient autour d’eux pour les protéger. L’opalin se releva en chancelant, heureux de savoir que les errances du Sapiarque lui épargnaient la déconvenue de devoir se relever dans l’opprobre. Il ne se sentit pourtant pas en sécurité. Il recula et pataugea pendant que la Xandrie s’affairait à neutraliser le monstre. Epistopoli était en berne … mais le protégeait. Il regarda les Tartares, accrocha sa ceinture pour empêcher ses mains de trembler.

- La peur est pour les faibles … murmura-t-il, pour se convaincre et surmonter cette épreuve qu’il avait pensé surmontable dans son arrogance. Le clan de l’ours fait front.

Il affrontait deux réalités en une et l’écho galvanisant des plaines d’antan le cueillit au cœur pour le faire se redresser face à l’adversité. Le Strigoï hurla un ordre à Prométhée dans une trop vieille langue pour qu’il ne la comprenne. Mais la main tendue, l’intention et la hargne étaient là. Azur venait de mordre la poussière et se retrouvait face à la créature. Le Tartare se mut d’un bond sauvage vers sa destination tandis que Blieg et Noct lui emboîtaient le pas. Mimic, quant à lui, couru dans la direction d’Azur au moment où la détonation de Lan-Lan faisait vriller les tympans de toute créature dotée d’audition autour d’eux. Premier échec.

La bête rugit et ses mouvements commencèrent à reprendre une vitesse normale, engoncée dans la gangue temporelle. Le Tartare au gant serti d’un Nascent toucha Azur en passant par-dessus lui et une nouvelle explosion vint sectionner les pattes de la bête qui tomba dans la vase et s’y écrasa mollement. L’épée à deux mains de la Tartare s’embrasa. L’armure noire du Tartare se nimba de ténèbres. Le gantelet mystérieux du Tartare se nimba d’une aura verte. Puis la magie de Gerald s’estompa. Blieg asséna un monumental coup d’épée tandis que Noct faisait front de son corps. Mimic, quant à lui, attrapa la chair viciée de la bête de son gantelet.

Une pluie de sang et de viscères. Le bras sans vie du Tartare vint frapper le torse du Sapiarque, ses entrailles rayonnèrent à une dizaine de mètres tandis que son corps partait en charpie dans les airs. Noct fut brisé d’un seul coup de patte tandis que sa compagne connu le même sort d’un geste négligent de la bête, son épée de flammes restant enfoncée dans sa patte. Les cadavres désarticulés plurent aux alentours, les morceaux maculèrent tant les xandriens que les épistotes. Gerald fut maculé du sang de Mimic donc seules les jambes restaient à terre avant de chanceler lentement. Rusée, la créature avait compris l’importance d’éviter le gantelet. La douleur n’avait pas de prise, seule la faim. Ses deux pattes dans la fange, elle toisait à présent l’imprudent qui avait osé la restreindre, responsable de l'état de ses pattes. Les moignons pendaient dans l'eau saumâtre, mais sa gueule débordait des entrailles du soldat qu’elle venait d’achever comme un simple fétu de paille. La bête mâcha et répandit du sang dans l’eau. Sur sa chair grouillait les vers. Elle ondulait, vibrait. Elle ouvrit la gueule, et toisa l’homme affalé dans la vase. Il était le suivant. Il souffrirait pour les sévices infligés à ses pattes. Puis celle aux odeurs d’épices … puis … puis …

Une épée d’argent perfora par en-dessous son museau et vint clouer son bec. Juste à l’arrière de la jointure de ses mandibules, il remonta et perça la fosse palatine et le métal jaillit dans les airs. Il enfonça l’arme et tourna. Le son écoeurant d’os qui se fracassaient et cédaient sous la force du Tartare en armure se fit l’écho des griffes de la bête qui vinrent se planter dans ce qu’elle avait considéré comme son homologue quelques instants auparavant. Elle voulut hurler mais n’étouffa qu’un grognement hargneux. Ses appendices aiguisés cisaillèrent sans plus de difficulté l’abdomen de cet autre Tartare et une nouvelle paire de jambes vint garnir le sol. Pourtant, il tint bon. Ses viscères pendantes et viciées vinrent consteller le sol tandis que le Viscuphage tentait de se débarrasser de l’écharde de métal qui empêchait à présent sa gueule de s’ouvrir. Méthodique, Prométhée était parvenu à suffisamment la tordre pour qu’elle ne puisse pas l’enlever. La créature se contorsionna, se griffa la gueule pour tenter de s’en débarrasser.

- Qu’est-ce que c’est que … faillit vomir le Sapiarque, encore perclus du charme du Baron.

Séparé de ses jambes, Prométhée n’avait pas cessé d’agir. Ses mains se cramponnaient à l’arme et s’il l’avait lâchée, il s’accrochait toujours à la créature. Sans montrer le moindre signe de douleur, il crocheta l’épée enflammée qui était toujours enfoncée dans son épaule et s’en servit pour se hisser sur le dos de la créature. Spectacle étrange que de voir un tronc d’homme en armure se saisir d’une épée pour survivre au rodéo d’une bête terrible qui cherchait à se sortir une écharde de métal de la gueule. Le Tartare frappa le dos du Viscuphage et y enfonça son bras : la chair cédant sous sa force. Des centaines de vers commencèrent à ramper le long de sa chair de Naga, à chercher la moindre blessure pour s'y engouffrer et se nourrir de lui. Il ne lâcha pas, quand bien même la douleur devait être infâme. Le Viscuphage ne semblait pas le sentir, ne cessait de se griffer la gueule jusqu’à, enfin, réussir à se débarrasser de l’écharde qui le contraignait tant. De sa force colossale, il avait brisé le métal et s’en était libéré. Il sentit alors la chose qui rampait sur son dos. Il sentit ses parasites qui tentaient de s’emparer de lui. Puis … la sensation de chaleur qui s’enfonça dans sa blessure lorsqu’une épée nimbée de flammes le perça de part en part. Un bout de métal incandescent suivi d’un feu purificateur. La bête se roula à terre, écrasa avec violence le parasite qui l’avait grimpée. Tenta de se débarrasser du feu. Mais il n’était plus que sur sa peau. Il était partout. Ses bras de Naga dilacérés, son casque ouvert en deux, Prométhée tenait bon par les derniers fragments de chair qui restaient et s'appliquait à attiser les flammes de l'arme. Révélant un visage que beaucoup connaissaient ici, un visage tuméfié, écrasé. Brisé par les coups du Viscuphage. Le visage du Comte Xi Lua qui disparut dans les flammes infernales du nascent.

Chaos, putain de chaos. La situation tournait au désastre et les épistotes qui étaient censés se muer corps et âmes pour les défendre se transformaient en pantomimes ineptes. Pouvait-on attendre de la compétence, malgré un charme magique ? Non. On ne faisait pas un lion d’un âne déguisé en torpille. Vladimir jura lorsque Prométhée se fit incinérer, glissa dans la fange. Son dernier Assistant et lui tournèrent autour du combat, plus préoccupés par l’état du prototype que des éventuels blessés. Les autres ouvrirent le feu, tentèrent de glaner quelques secondes inefficaces. C’était la débandade, tous glissaient, se ridiculisaient : souffraient de la domination sans conteste du Viscuphage. Le feu l’avait à peine entamé, ses tripes qui se répandaient le ralentissaient à peine. Il n’avait plus ses membres mais ses dents et ses griffes demeuraient mortelles. Ses parasites frayaient par dizaines sur le sol, menaçaient chaque blessé de venir se garnir dans leurs entrailles. Un mélange de cris, de grognements courroucés. La terre chavirait à chaque relent du monstre, qui griffa la terre jusqu’à se rapprocher de Lan-Lan. Une seconde, le Docteur resta abasourdi. La femme s’était ruée au combat, comme lors de leurs dernières aventures. Oh, certes, il l’avait vu profiter du sacrifice de Prométhée pour s’en tirer à bon compte. Pour user de ce qu’il avait reconnu être un totem vide. Il savait ce qu’elle avait fait, la petite fouine …

… mais ses mains crochetèrent enfin ce qu’il cherchait. Avec l’aide de l’Assistant, il ressorti la cuirasse de Prométhée de l’eau. Ses vêtements étaient maculés de fange, sa chemise souillée par le sang et la sueur de son corps malingre. Vladimir défit la cuirasse en tirant, révéla le corps tuméfié, calciné de l’hôte. Il tâtonna dans la précipitation pour tenter de sauver sa création, le nascent qu’il avait eu tant de difficultés à concevoir. L’Assistant, quant à lui, s’attarda sur les lanières inférieures. Il s’empara d’une lame, commença à cisailler pour en retirer l’objet précieux. Mais dans les replis de peau, il s’en alla trop loin et la lame trancha la chair. Il n’eut qu’un hoquet de surprise lorsqu’en émergea dans une explosion une nuée de parasites blanchâtres. Grouillants. Il hurla lorsque sa bouche en fut contaminée. Il hurla lorsqu’il sentit sa propre chair céder, se craqueler. Ses orbites gonfler. Son corps vaciller dans le marais et la douleur obscurcir ce qu’il lui restait de vie. Mais le Docteur n’y prit pas garde. Car il tenait dans sa main le fruit de son labeur. Levé vers un Soleil absent, caché par la Brume contenue au loin, il tenait l’objet en l’air. Il ricana, s’extirpa de là et recula pour éviter les cris d’agonie. Pendant que les épistotes tentaient de se rapprocher de lui pour le protéger malgré eux. Il croisa le regard du Sapiarque qui ne semblait plus savoir quoi faire. La réponse vint d’elle-même : par le cri de Lan-Lan.

Ce fut comme si le combat venait de prendre une tournure … encore pire que la précédente. Les assauts continuels rebondissaient sur la créature amputée. Ses crocs tranchaient et menaçaient. Chacun passait aux abords de la mort, frôlés par les griffes du monstre. Chacun échoua à sa mission, en dépit du succès colossal du Prototype. Le Docteur jubilait, sa ferveur occultait la peur qui l’avait noué au sol quelques minutes plus tôt. Sa folie faisait briller ses yeux d’un opale incandescent. Il regarda le monstre. Dégingandé, boiteux. Désincarné. Il était … occupé ailleurs. Sa gueule ouverte en direction de la petite fouine … S’il récupérait … oh. Et si ? Pourquoi pas. Il n’était venu que pour un fragment. Oserait-il pousser l’expérience encore plus loin ? Il appela l’Assistant. Ah oui, c’était vrai. Hm. Tartare ?

- Traque ! hurla-t-il. Il en restait bien un, au moins, non ?

Puis il s’avança, le Nascent passa d’une main à l’autre. La créature claquait des dents, ruisselait de sang, de tripes et des assauts ineptes de l’escouade. Un épistote se lâcha dans ses braies, ça ne pouvait être que l’un d’eux. Il ne restait plus grand monde du reste. Les dents de la bête crissaient sur la terre, toujours plus proche des jambes de Lan-Lan. Son cou saignait, son épaule paraissait atteinte ou disloquée. Seule la rage l’animait, comme si la mort ne l’arrêtait pas. Comme Prométhée dont le corps désarticulé avait cessé de fonctionner. Le Docteur s’approcha de la créature qui sembla, cette fois, l’apercevoir. Mais la chair rosée de l’humaine semblait plus appétissante. La vilénie des yeux de la chose n’en fut qu’amplifiée. Il en occulta même la supposée gardienne de tous ces xandriens, ou encore leurs derniers sbires. L’idée qui était née dans sa tête n’avait d’égale que sa folle audace. Il n’avait, après tout, testé sa création que dans une seule conjoncture. Elle avait fait ses preuves mais … était-il possible d’aller plus loin ? Au mépris de sa propre vie, de sa propre folie. Un rictus mauvais. Un frisson d’effroi. La curiosité maladive du Spectre, son insouciant défi au nez de la Brume. Pour la dompter, retourner ses affres contre elle. Peu importait le Vestige. Seule la science, seul le progrès. Les dents effilées du monstre se découvrirent, auréolant son visage blafard d’un impie fanatisme technocratique.

- Traque ! commanda-t-il, à l’instant où un coup de feu fit frémir la peau du Viscuphage.

Un autre, un troisième. La créature cria de rage et tourna ses prunelles vers Vladimir. Elle se gondola pour se redresser. Maintenant ! Le Docteur lança le Nascent contre la bête et …

Ploc … ploc … bim. Ricocha contre le museau, glissa le long du torse … s’aplatit à terre. Douche froide. Bouche bée. Puis la créature s’effondre, crache sur le sol et répand ses viscères tout autour d’elle dans sa colère. D’un bras elle traça en avant. Se hissa. Vladimir serra les dents. Et merde. La descente était rude. Il avait pris des risques inutiles, se retrouvait dans une situation inutile. Tout ça à cause de l’incompétence de …

- Sapiarque ! Qu’est-ce que vous foutez ! Rendez- vous utile. tonna-t-il, tandis que la créature ne cessait de s’avancer vers lui.

Merde. Il n’avait aucune envie de terminer prisonnier ici. Dans un corps sans vie ni mouvement.

- Traque !

Un autre coup de feu. Inutile. La créature se redressa.

- TRAQUE !

Rien. Un miroitement à ses pieds. Une lame dans le sol. Regard vers Lan-Lan.

- TARTARE !

Arythmie cardiaque. Adrénaline, du sang qui frappe jusqu’au fond des tympans. Qui nimbe chaque doigt d’un tremblement nouveau. Le Viscuphage le toisait. Ses entrailles qui se dévidaient par tous les trous, un nascent coincé dans les reliquats de sa chair. Son épaule entaillée, qui suintaient d’un liquide nauséabond. Et … son cou entamé, sa tête tournée. Il ne tenait que par sa hargne séculaire de envers tout ce qui vivait. Puis il s’effondra gueule ouverte.

- Je … ne vais pas pouvoir tenir longtemps, Docteur.

Le sang de Traque avait jailli tout autour de lui lorsque les griffes de la créature s’étaient enfoncées dans son abdomen. Son fusil avait entravé sa gueule et il le retenait à la force de ses poignets. Il tremblait, à mesure que les immondes parasites se frayaient un chemin de la bête à lui, s’infiltraient en son sein pour le dévorer vivant. Le Tartare laissa échapper un hoquet de douleur. Il serra les dents, releva le dos. Tourna le fusil. La bête enfonça davantage ses appendices et perça sa chair de l’autre côté. Ses os craquèrent. Ses vertèbres. Mais il tint bon. La tête suivit le geste lent du Tartare qui donnait sa vie pour eux tous. Révéla la nuque du Viscuphage. Vladimir comprit. Il n’était pas un combattant. Mais il était un chirurgien. Un vieux strigoï qui avait eu des siècles d’apprentissage. Plus encore. Il sentait encore son cœur battre. Encore sa vie défiler devant ses yeux. La peur, le sang. La mort. Il était cela. Il l’avait été. Dans les limbes. Encore et toujours.

- Björn. Oui … oui. Je me souviens. Pour le clan ! exulta-t-il dans un vieil uhrois rugueux, sa main autour du pommeau de l’arme.

Légère. Trop légère. Mais tranchante. Il sourit de nouveau, mais différent. Un souvenir qui s’était imposé à lui comme né d’hier, alors qu’il datait encore de l’Âge noir. Il attrapa l’arme à deux mains. Frappa de haut en bas. Puis de bas en haut. Une fois. Deux fois. Tituba. Recommença mais ses mains frêles ne purent contenir longtemps l’arme. Elle sauta de ses doigts gourds. Se souvenir était une chose, retrouver la force d’un colosse ursidé de deux mètres en était une autre. Le souvenir avait guidé la lame. Le Docteur tituba en arrière, secoua la tête et s’aperçut, paniqué, qu’il venait de traverser une énième crise.

- Doct… exhala Traque dans un dernier râle.

Le Tartare gisait à terre, sectionné par les pattes de la bête. Son épaule à moitié dévorée par la tête du viscuphage … à présent séparée du tronc de la bête par des coups brutaux mais maladroits. Vladimir recula de plus belle, comme choqué par son propre acte. Le corps inanimé de la chose reposait sur celui du Tartare dans une embrassade horrifique mêlant leurs deux chairs. Viscères contre viscères. Parasites contre organes. Et en leur sein, un nascent de chimérisation.

- Laissez-moi récupérer les effets de mes hommes. murmura le Docteur, face au tas de cadavres qui émergeait à peine de la fange.

La Balise électrogène vibrait à bas bruit. Il s’en approcha et la caressa. Il observa la Brume qui léchait le dôme de ses doigts avides. Le corps du Viscuphage trônait sur celui de Traque. Il sourit. Ses yeux étincelèrent, mauvais. Et si tout, au final, était allé à la perfection ? Débarrassé de sa garde personnelle, débarrassé du monstre. Débarrassé des derniers individus à connaître son secret. Il était pourtant perturbé. Il s’était passé quelque chose qu’il n’avait pas tout à fait compris, mais il en dessinait les contours. Cela arrivait en de rares occasions, lorsqu’il se retrouvait dans des circonstances telles que celle-ci. Quelque chose en lui, enfoncé dans son être. Tordu, calciné. Quelque chose qui ne demandait qu’à sortir et à déverser sa rage sur le monde. Contre la Brume. Contre les Douze. Contre les Inquisiteurs.

Il frissonna, ses mains dans l’eau. Il tira les corps hors de l’eau. Les disposa les uns à côté des autres. Récupéra leurs Nascents. Une telle perte de ressources lui était intolérable. Puis il se dirigea vers l’amalgame entre le Viscuphage et Traque. Il enjamba les pattes sectionnées de la bête. Evita de toucher la tête sertie de vers. Le Docteur s’empara de son sac qui traînait dans la boue, abandonné par Prométhée lorsqu’il avait chargé. Il en tira des gants qui remontaient jusqu’à son coude, puis chaussa un foulard pour se protéger de l’odeur. Il enfonça son bras dans le tas de chair pour en tirer un autre Nascent. Celui qui trônait sur le torse de l’armure de sa création. Il l’observa, se demanda pourquoi il n’avait pas fonctionné. Puis entreprit de rassembler les corps opalins autour de celui de Prométhée, déchiré et sectionné. Il semblait animé par une ferveur fiévreuse pendant que tout le monde s’affairait. Il en tremblait presque, son teint blanchâtre rendu vert par la nausée du Vestige. Son cœur poussé par une folie qui animait son regard. Bien vite les corps formèrent une sorte d’ensemble accolé. Vladimir joua avec son nascent entre les doigts. Il ouvrit l’armure.

- Ecartez-vous. ordonna-t-il aux curieux.

Peu importait qu’ils admirent sa création, sa conception. Peu importait qu’ils fussent témoins. Ils seraient les hérauts de son génie. Il sentit une bouffée d’orgueil lui manger l’âme, faire trembler davantage ses membres. Les bras de Blieg. Le torse de Noct. Les jambes de Traque. La tête restait la même, fonctionnelle. Mais les mains … les mains avaient quelque chose d’étrange non ? De la chair fraîche pour remplacer celle abîmée, viciée. Si Lan-Lan voulait transporter le Viscuphage, il faudrait que quelqu’un le fasse, non ? Or, le matériel venait à manquer ….

- Nous allons rester ici jusqu’à ce qu’il soit prêt. Ensuite nous partirons. ordonna-t-il, tandis qu’il assemblait les parties d’armure des différents Tartares non loin de là. Sauf si vous voulez porter vous-même le cadavre du monstre ?

Avec méthode, le scientifique assembla les membres côte à côté. Ses mains maculées, une scie à os tirée de sa besace pour les profaner. Il ne souffrit aucune remarque. Ils étaient siens. Ils étaient au Magistère. Tout comme ce qu’il avait prélevé sur le Viscuphage. C’était une prise commune, oui. Il avait pris les quelques fragments qu’il désirait. Dont il avait besoin. Dents, griffes … pestilence. Posé sur un tas d’herbes qui faisait un tapis solide. Qui aurait pu faire la différence tandis qu’il récupérait le corps de Traque ? Peut-être les griffes, les mains de la bête qui avait été sectionnée avec méthode. Vladimir se recula, jeta ses gants au loin. Maculés d’un sang noir puant, d’asticots et de chair humaine.

- Voici l’avenir qui s’annonce … murmura-t-il lorsqu’il inséra son nascent chimérique dans l’espace prévu à cet effet dans l’armure noire.

graphique:

- Prométhée, debout. ordonna-t-il.

Silence. Attente.

- Debout.

Rien. Puis … un petit sursaut. Quelque chose qui secoua les membres et l’œil visible de chose s’ouvrit. Elle se redressa d’un coup et craqua dans tous les sens. La créature se mit sur pieds avec pénibilité puis se dressa devant le Docteur, le toisa de toute sa hauteur. Elle laissa échapper une plainte de douleur tandis que les dents effilées de son nouveau museau suintaient d’un mucus blanchâtre. Ses griffes s’agitaient malgré elle, ses doigts craquaient. Vladimir sentit son vestige réagir, comme si quelque chose essayait de se faire un chemin de son estomac à l'extérieur. Il réprima cette lubie de son corps et affronta le regard de la créature.

- Prométhée, recule.

Rien. Un regard vide d’humanité, une rage qui étrécit les pupilles. Des lèvres qui se relevèrent de dégoûts, découvrirent les dents effilées.

- Stop. Arrête ça. Tout de suite.

Un pas vers le Docteur. Un frisson glacé dans le dos. Un bras se leva avec lenteur. Les griffes effilées saillirent hors de leur gaine, parsemée du même mucus. Elles glissèrent avec lenteur hors des doigts jusqu’à atteindre plusieurs centimètres puis … régressèrent. La rage s’éteignit et le Tartare baissa la tête, soumis. Comme il avait été désiré. Il recula d’un pas.

- Oui, père. tonna-t-il d’une voix caverneuse, à en faire crisser les tombes.

Vladimir soupira. Son rythme cardiaque décéléra. Il sentit ses muscles se relâcher, un élan de fatigue le prendre et le secouer. Un instant il avait envisagé avoir relâché quelque chose de terrible ici-bas. Un instant.

- Ramasse leurs effets, et stocke les dans mon sac. Nous partons. Tu seras en charge de traîner le corps du Viscuphage jusqu’à notre lieu de collecte. Est-ce que clair ? ordonna-t-il, face à la nouvelle créature composite.

Prométhée émit un grognement qui se voulait assertif puis entreprit d’obéir au Docteur. Vladimir, quant à lui, s’affaira à récupérer des pièces d’armure hétéroclites de façon à pouvoir de nouveau habiller sa créature. Il se doutait qu’elle serait toujours ignoble aux yeux des autres mais on ne créait pas de révolution au premier coup d’essai. Il récupéra la cape de l’un des morts, la positionna sur les épaules du monstre, cacha son casque éclaté et son visage altéré. Il en profita aussi pour le ceindre de diverses protections et dissimuler ses mains bestiales à présent. Il affronta le reste de la troupe du regard.

- Le reste du corps conservera son intégrité. N’y voyez pas une atteinte à notre contrat, juste une nécessité pour rapatrier le corps dans son intégralité. répliqua le Docteur, comme si c’était le seul problème à soulever dans son acte.

Il passa aux côtés d’Archibald, le toisa à mesure que l’effet se dissipait. Il affronta son regard, se demanda qui se plaindrait s’il venait à disparaître dans la Brume. Après tout, tout le monde avait déjà subi de lourdes pertes non ? Il aurait été dommage qu’il fût le seul à n’en déplorer que peu, un ou deux soldats tout au plus ? A y voir, le Magistère avait écopé de nombreuses difficultés en comparaison à Epistopoli. Oh, certes, cela pouvait être regardé d’une autre façon à présent mais … pertes tout de même.

- Votre incompétence ne sera pas tue, cher Sapiarque. Il aurait mieux valu pour vous que vous ne reveniez pas de cette expédition. Après tout, tirer sur un Tartare, c’est … un acte politique qui vous engage, non ? Vous n’avez même pas su vous rattraper par la suite : obéissez donc à notre chère dame Fà et préservez le peu qu’il vous reste de dignité. le gaussa-t-il, la Chose derrière lui.

Vladimir paraissait épuisé, mais il n’avait rien perdu de sa félonie ni de sa hargne. Il toisa Keshâ puis avança jusqu’à la demoiselle Fà. Il était suivi de sa créature qui, après avoir emmailloté le Viscuphage dans une corde, la traînait un peu partout.

- Ne faites pas … la fine bouche Lan-Lan. J’ai vu ce que vous avez fait, je sais ce que vous tenez. Nous avons tous les deux acquis ce que nous désirions : inutile de nous voiler la face non ? Prométhée ramènera la créature à bon port. Soyez-en assurée.

Ce qu’il fit. Vladimir, en forces réduites, se contenta de rester au milieu de la troupe pendant le reste du voyage. Il traîna des pieds, trébucha plusieurs fois mais tint bon. Il regarda les nagas se faire écraser par les tirs des épistotes, ce qu’ils auraient pu faire dès le départ. Il serra les dents, de plus en plus décidé à faire payer le Sapiarque de tous ses écarts. Une petite idée vicieuse lui vint. Quelque chose de long, douloureux. Malheureusement, jamais l’occasion ne se présenta de pouvoir suffisamment approcher Archibald, le faire payer pour tous ses écarts. Il serra les dents, regrettant de ne plus avoir assez de puissance de feu pour mettre à mort cet imbécile. Les épistotes s’en tiraient bien. Beaucoup trop bien. Ils finirent donc par s’envoler dans le zeppelin et regagner sans plus de heurts Andoria. Se retrouver autour d’une table, avec le cadavre du Viscuphage sur les bras. L’Alliance secouée, le Magistère qui portait tous les atours d’une défaite et … Epistopoli qui s’en tirait gagnante ?

- Nous nous reverrons, Sapiarque. Et alors vous répondrez de vos crimes … se murmura Vladimir lorsque leurs chemins se séparèrent.

Suivi par un Prométhée dissimulé par une capuche et une cape, dans une armure aux multiples plaques hétérogènes. Il serait peut-être de bon ton de penser à parfumer la créature. Son odeur commençait à devenir un véritable problème. Un jour peut-être. Pour l’instant, il restait à … consigner les résultats de cette expédition et d’en tirer les leçons.