Astrebrume

Il n’était pas rare que les Patrouilleurs fussent envoyés dans la Brume quérir quelconque artéfact lorsque pareille demande ne justifiait pas une expédition. Cependant, il n’était pas de coutume que ces derniers réalisent aussi la livraison des objets collectés. Ainsi Ryker trouva assez cavalier la façon dont les administrateurs de la Guilde lui avaient révélé ce petit détail alors qu’il revenait, crasseux, d’une expédition mouvementée dans la Brume. Il y avait eu des exulos, et pas mal d’événements impromptus durant le périple et il n’avait rêvé que d’un bain chaud et d’un repas copieux durant son retour. Quitte à prendre un ou deux jours, il avait décidé de se les octroyer et avait mandé une diligence pour le trajet jusqu’à Epistopoli. Une ville qu’il avait en horreur, ce qui était certainement dû à sa passagère clandestine qui n’appréciait pas de s’éloigner tant de la Brume. Encore mieux, il devait aller dans la Haute Ville, dans un certain hôtel ‘Le Marquis’. Un endroit plutôt bien famé, à la réputation de luxe et de dorures. Un endroit parfait pour un Patrouilleur comme lui.

Le trajet se passa plutôt avec confort, jusqu’à arriver aux portes de la cité où Ryker fut inspecté avec peu de ménagement. Les Morts Gris n’étaient pas très bien vus de la populace et la crainte qu’ils inspiraient allait de pair avec la méconnaissance de leurs fonctions réelles au sein de la Guilde. Touchés par la Brume, maudits par la Malice. Les rumeurs allaient bon train et nul doute que son passage par la grande porte susciterait quelques émois. Le Patrouilleur, quant à lui, frémit en voyant les aberrations mécaniques qui l’entouraient. Il sentit sa Nebula pester de rage et cracher à l’attention de toutes les horreurs qu’il apercevait et il eut bien vite l’impression de ne pas être à sa place en pareille cité. Tout ici criait technologie et vice. Cela le renvoyait bien des années en arrière, à un temps qui lui semblait être une autre vie. Peut-être que c’était là que prenait racine son malaise. Epistopoli ne lui était pas inconnue, ses parents y avaient autrefois noué de nombreuses connaissances selon ce qu’on lui avait conté. Ils étaient scientifiques, après tout. Lui n’était que peu versé dans ces arts, il savait juste qu’ils étudiaient quelque chose lors que la Brume avait pris Dainsbourg.

Il soupira en passant les autres enceintes de la cité, lorsqu’il montra une fois de plus son habilitation et que son colis fit tiquer la douane. Une fois de plus. Il perçut la méfiance lorsqu’il leur révéla son métier, mais peut-être savaient-ils, automates ou augmentés qu’ils étaient, le sort que leur réserverait la Brume si elle les découvrait. Il ne leur offrit qu’un sourire gêné, leur monde et le sien n’étaient pas faits pour se côtoyer. Le Patrouilleur se fit indiquer la suite par les contrôleurs et put admirer la différence notable entre les quartiers. Pas de doute, il était dans la Haute Ville. Tout semblait si … vide et froid. Loin de la crasse et de la chaleur des autres quartiers. Comme toujours, la civilisation était source de ségrégation. Il finit, après plusieurs dizaines de minutes de marche où il fit se retourner les passants, par arriver devant sa destination. En effet, l’endroit était grand. En effet, l’endroit était prestigieux.

- Pas vraiment le genre de taverne que je fréquente … ça c'est clair.se murmura le Patrouilleur, dans son armure de cuir usée et avec son épée qui dépassait de son dos.

Il posa la main sur le pommeau de son épée courte, se lissa un peu ses cheveux ondulés et sa barbe. Il se sentait mal à l’aise, comme une sorte de furoncle sur un visage de porcelaine. Ryker poussa la porte et entra dans l’hôtel où tout sentait bon, à part lui. Il se dégageait de l’aventurier une odeur âcre de cuir et de transpiration. Ces fragrances avaient depuis longtemps marqué son armure et sa cape et on pouvait aussi y percevoir un soupçon de terre mêlée d’hémoglobine. Il était rare que ses expéditions ne se passent sans verser le sang.  Il s’approcha, dans un fracas métallique, du comptoir. Personne, c’était bien sa veine. Une clochette trônait devant lui, mais il se demanda bien à quoi cela pouvait bien servir. Il se posa au comptoir, comme il l’aurait fait dans une auberge du bord de la mer de Brume, puis observa les clefs et tout le fatras de décoration. Tout cela était bien trop aseptisé. Il manquait les chants du fond de taverne, ainsi que l’odeur de pot-au-feu qui cuisait au fond dans une marmite. La bière, les rires. Ici, il n’y avait qu’un bourdonnement incessant propre à la ville qui ne semblait incommoder personne.

Après quelques secondes à attendre sans âme qui vive, mis à part les clients au nez retroussé sur les banquettes immaculées de l’entrée, le Patrouilleur se racla la gorge. Une fois, deux fois. Puis il laissa ses doigts courir sur le comptoir. Ses gants de cuir restèrent intacts : pas la moindre trace de poussière. Bon sang, cet endroit ne vivait donc pas ? Il commença à jouer avec l’espèce de petite sonnette et l’activa par hasard. Le son ricocha dans le hall d’accueil et fit émerger du tréfonds des bureaux une créature guindée dans un accoutrement … inhabituel.

- Bonjour monsieur. Bienvenue au Marquis, monsieur. En quoi puis-je vous aider à vous repérer dans la ville ou vous indiquer un tailleur, monsieur ? minauda l’hôte, tout en fronçant aussi son nez.

Ryker laissa passer l’insulte en se redressant. Toujours cette image de rustaud, comme si les gens qui n’appartenaient pas à leur strate sociale étaient tous de parfaits idiots. Leur monde était bien éloigné du sien, où la mort était la seule égalisatrice.

- Bonjour. Non, je suis là pour affaire. Je dois livrer ceci… fit-il en posant un paquet assez large sur le comptoir, qui déversa une quantité anormale de poussière sur ce dernier. En main propre à votre patron. On m’a dit de mander un certain ‘Maëlstrom’, lui saurait me guider. J’ai fait tout le trajet depuis les Terres Brûlées jusqu’ici : je peux encore attendre un peu.

L’hôte d’accueil haussa un sourcil puis, comme si cela venait de faire connecter deux informations dans son cerveau, s’excusa un instant avant de s’éloigner et de se saisir d’un combiné pour y parler dedans d’une voix préoccupée.

Un jardinet. On l’avait souvent fait patienter mais rarement dans des endroits aussi agréables. Le Patrouilleur se moquait un peu des bonnes manières et jouait de son image de Mort Gris pour se permettre d’agir comme ses envies lui dictait. Il fit donc le tour des plantes et se surprit à apprécier leur parfum et le havre de paix qu’elles décoraient. Il avait déjà vu des restes de tels domaines dans la Brume et s’était toujours demandé à quoi cela pouvait-il ressembler durant l’époque du glorieux Empire d’Yfe. Il y trouvât là un brin de réponse. Il explora donc l’endroit sans trouver à redire aux habitudes des nobles de faire patienter les gens de basse extraction. Ryker savait qu’il n’avait rien à prouver à ces gens et qu’il n’appartenait pas au même monde. Mais sa curiosité et son étonnement sur les merveilles de cette cour végétale mettait le serviteur mal à l’aise. Il ne restait pas au dépourvu pour autant car lorsque Maëlstrom s’engouffra dans la cour, il pivota aussi tôt. Il vit le regard de ce dernier glisser sur sa main posée sur le pommeau de son arme et leurs yeux se crochetèrent. Chacun pu juger l’autre. Chacun pu admirer le palmarès de l’autre au travers de menus détails. Cicatrices, gestes, posture. Nul doute, ce type n’était pas n’importe qui. L’autre serviteur en profita pour prendre la poudre d’escampette.

- Pas vraiment, je ne fraie pas avec les Von Arendt en général. répondit-il, assez étonné qu’une telle famille ait mandé la Guilde pour quelconque affaire. On m’a dit qu’un certain Maëlstrom me guiderait. J’en juge qu’il s’agit de vous.

Cela signifiait donc que cet artefact allait finir dans les mains d’un Von Arendt. Qui était-il pour juger de cela si la Guilde avait approuvé la démarche. Il haussa les épaules et entreprit d’attendre. C’était assez curieux de penser qu’il se sentait mal à l’aise ici alors que nul danger ne l’attendait. Que des hommes, que des choses tangibles. Mais il n’était pas fait pour la ville, il n’était fait que pour les chemins. Depuis tout jeune, depuis qu’il avait eu en tête cette idée de retrouver ses parents. Quand bien même son oncle Jarod avait tout fait pour le pousser à entrer sur le droit chemin. Un vieil agriculteur mais qui avait des connaissances un peu partout. Il se remémora avec tendresse ces instants et cette vie qu’il aurait pu avoir mais qui ne lui avait jamais allé. Ils attendirent dans le silence, sans qu’aucune gêne ne soit palpable. Les deux hommes semblaient apprécier le silence. Un bon point pour ce Maëlstrom. Le Patrouilleur releva la tête quelques secondes avant que le maître des lieux ne se fasse une place dans leur cercle intimiste et soupira d’aise en pensant qu’il allait bientôt pouvoir se libérer de ce paquet. Il marqua un temps d’arrêt et laissa un léger silence s’installer à la question de l’être sibyllin qui se dressa devant eux.

- Heu … Hm. Pardon. Ryker. Ryker Lestat. repondit-il tandis que ses mains farfouillaient dans son sac.

Il fronça les sourcils et scruta un peu trop le visage du maître de maison. Il l’avait déjà vu, il en était sûr. Quelque chose de trop familier dans ce timbre de voix, dans cette façon de se déplacer. Dans cette diction … Et ce visage … Les traits fins, une chaleur qui émanait de lui et embrasait sa proximité immédiate.

- Voici l’artefact. La pierre semble reliée à Zénobie mais est encore impossible à traduire à ce jour. Peut-être en vieil urhois. Elle était contenue au milieu de jiangshis, reliée à une sorte de culte. manifesta-t-il, tirant un lourd paquet enrobé dans un tissu rêche.

Le Patrouilleur révéla l’objet nimbé de mystères, dont une aura étrange se dégageait puis la masqua de nouveau.

- Merci bien pour votre offre mais … répondit le Patrouilleur avant de marquer un nouveau temps d’arrêt. Attendez, on s’est pas déjà vu quelque part ?

De gêné il devint méfiant car ce visage ne lui était pas inconnu. Or, toute sa vie il l’avait passée dans la Brume, ou presque. Quelques seize années loin des traumatismes et … Oh ! Mais oui. C’était LUI. Bien sûr.

- Mestre Seraphah ? Bon sang, mais oui c’est vous. s’exclama-t-il, entre la joie et la méfiance toujours. Vous n’avez pas changé d’un poil, alors que moi … reprit-il, les sourcils froncés. Vous ne devez pas vous souvenir, mais mon oncle m’avait envoyé chez vous … pour voir si vous arriveriez à faire de moi un scientifique …

Il avala sa salive avec un peu de difficulté. Le souvenir amer de ce qui l’avait poussé sur cette voie pernicieuse où la Malice l’avait marqué de sa main.

- Comme mes parents.

Le … fripon ? Le Patrouilleur haussa un sourcil, ne se rappelant pas avoir été si cabochard. Enfin si, peut-être un peu. Si trouver la moindre raison pour s’échapper à ses devoirs était mal vu de la part d’un précepteur. Tout comme sa propension à vouloir aller explorer la cité, davantage que de s’enfoncer dans des ouvrages. Ou encore prendre plaisir à braver les endroits interdits ? Hm, certes. Seraphah, quant à lui, n’avait pas changé un brin. A tel point qu’il avait presque eu du mal à le reconnaître. C’était quelqu’un d’un naturel si affable qu’il n’avait toujours pas associé sa personne à sa famille mal réputée. Le Patrouilleur éprouva un doux picotement au creux de l’estomac, réminiscence d’un temps plus serein.

- Disons que si la quête de réponses et de savoirs sont l’apanage d’un scientifique, alors vous avez parfaitement réussi. répondit-il avec un sourire assez triste en comparaison de l’étincelle qui l’animait.

Il se retrouva coincé par la proposition de son vieux mentor, mais n’osa, en effet, plus trouver prétexte pour prendre la poudre d’escampette. Il opina du chef et soupira, se détendit. Il y avait chez cet homme une espèce de chaleur qui le ramena vingt années plus tôt. Comme si rien n’avait changé, comme s’ils s’étaient quittés hier. Ce décalage fit une désagréable impression au Patrouilleur qui avait déjà eu son lot de bizarreries dans la Brume. La nostalgie calma vite ses craintes : il était en sécurité ici. Il se raccrocha aux souvenirs adolescents d’un temps heureux.

- Et bien en effet, vous comprendrez cher mes… Seraphah, que les habitudes d’un Patrouilleur ne sont pas à la civilisation. Mais bien entendu, j’accepte avec joie votre hospitalité. se résigna-t-il, prenant place sur la chaise désignée.

Il lui offrit un sourire un peu plus chaleureux cette-fois ci. Il entreprit de défaire un peu les liens de son armure et laissa tomber un peu de sa carapace de Patrouilleur pour révéler un hommes plus las qu’on ne l’aurait cru face à Seraphah. Il dégrafa son arme et la posa de côté, ainsi que les autres. Il les posa sans réel soin, sous l’œil mesuré de Maëlstrom.

- Comment j’en suis arrivé là ? Ah ça … Je crois que ça peut se résumer à une seule phrase : j’ai survécu. fit-il en tapotant son insigne de Patrouilleur. Depuis presque dix années.

Un poids supplémentaire accabla ses épaules, qu’il chassa d’un geste de la tête.

- Et vous ? Cela fait vingt ans … et vous n’avez pas changé d’un poil : l’air de la cité doit être plus sain que celui des terres grises ! Je ne savais pas que vous étiez un collectionneur, ni que vous vous intéressiez à la Brume … reprit-il, avec un sourire en coin.

De nouveau, il chassa quelque chose d’imaginaire d’un geste. Cette fois-ci de la main. Il avait pris l’habitude de ces gestes anodins dans son ennui et sa vie solitaire. Il faisait des efforts pour ne pas laisser ses travers d’aventurier bougon reprendre le dessus et ses doutes surgir en face d’un des figures de son passé. Il savait que Seraphah n’avait toujours voulu que son bien. Tout comme il savait qu’il aurait dû l’écouter, et qu’il aurait ainsi évité beaucoup de souffrances. De nombreuses morts … et d’autres événements encore moins sympathiques.

- J’ai, de mon côté, beaucoup voyagé dans Uhr. Que ce fut dans la Brume ou non. J’ai rejoint la guilde … et bien attendez que je compte … Oh. Il y a quatorze ans maintenant. Et Patrouilleur depuis dix-douze ans. Pour … hum … et bien trouver ce que je cherchais. continua-t-il, une main dans les cheveux.

De nombreux tics de nervosité l’animaient. Il n’était pas nécessaire d’être devin pour se rendre compte que la vie l’avait profondément marqué.

- Je n’ai encore rien trouvé. Mais le monde est vaste. poursuivit le Patrouilleur en haussant des épaules. A moins que vous ayez des choses à m’apprendre sur Dainsbourg, je gage que ça ne soit pas demain la veille que le je trouve satisfaction.

Il s’apprêtait à relancer, lorsque le plat arriva. Une table fut dressée pour lui permettre de se repaître avec un décorum dont il n’avait pas l’habitude et on emporta ses armes. Il fit un signe pour s’opposer mais se ravisa. Il était en sécurité ici. Il était avec Seraphah non ? Et puis il avait encore des armes dissimulées.

- Et vous, mes … Seraphah, qu’êtes-vous devenu avec tout ce temps ? Vous avez trouvé le secret de l’élixir de jouvence ? plaisanta-t-il, sans savoir qu’il mettait le doigt sur un épineux et précis problème.

Enigmatique. C’était le terme. Ryker releva quelques questions supplémentaires mais le respect qu’il adressait à Seraphah l’empêchait de les poser. Il comprenait qu’il y avait là quelque chose. Quelque secret suffisamment âpre pour être tu. Il comprenait certaines des aspirations de son ancien mentor, cette soif de connaissances et de réponses. Il ne considérait juste pas la dimension que ça prenait pour Seraphah, tant ces échelles temporelles étaient vastes pour lui. Il le mesurait à l’aune d’une vie humaine aussi éphémère soit-elle. Il releva tout de même un détail croustillant qui expliquait qu’on l’ait mandaté lui, un Patrouilleur, pour lui livrer l’objet. Une certaine solidarité demeurait entre membres de la Guilde même lorsqu’ils la quittaient. Bien souvent, la mort était le seul motif de départ. Ainsi, lorsque cela se passait en bon terme, les individus avaient plutôt tendance à le prendre avec un certain positivisme. Avec une renommée telle que Seraphah … c’était cohérent. Ryker appréciait la cohérence.

Le repas était divin. Il ne mangeait pas souvent dans des auberges de qualité et les repas aussi conséquents étaient rares. Mais là, en plus, c’était bon. Vraiment bon. Un sentiment de bien-être l’envahit et il laissa échapper un soupir d’aise en portant un nouveau morceau à sa bouche. Il en aurait presque eu les larmes aux yeux. Le peu de manières qu’il avait fut vite abandonné au profit du repas. Peu à peu, il se fit plus à l’écoute, le choc sensoriel dépassé. Il écoutait Seraphah se livrer, lui révéler des bribes de son existence. Il lui faisait confiance, et c’était un don inestimable. Les années ne semblaient avoir rien égrené de leur relation. Ryker avait changé, au-delà de ce qui était concevable. Il était plus qu’un homme fait, à présent. Une carcasse qui en avait trop vu, des tremblements et des chocs qu’aucun humain ne devrait avoir à porter. Pourtant, il était encore là, faisant preuve d’une résilience et d’une robustesse peu communes.

- J’ignorais cela … vous ne m’en aviez jamais parlé. Vous avez manifestement eu plusieurs vies, ce qui force mon admiration. Je vous pensais scientifique et philanthrope. Mais Aventurier ? Ah, ça, je ne m’y attendais pas … répondit le Mort-Gris, un peu circonspect tout de même.

Il se frappa discrètement l’estomac, encombré d’avoir mangé trop vite. Il s’empara d’un verre pour faire descendre un peu tout ça. Le Marquis était cet endroit dantesque. Il marqua quelques secondes à observer les alentours, comme si cette révélation lui ramenait les pieds sur terre. L’endroit était luxueux et beau, sans conteste. Il était certain qu’il pourrait apprendre beaucoup de Seraphah. Au niveau de la Brume et de ses artefacts. Car technologies et psychiatrie n’étaient pas des choses qui signifiaient grand-chose pour l’heure.

- Plus d’une vie, c’est certain. Je n’ai déjà pas assez de la mienne pour atteindre mon but … ricana-t-il, pathétique tentative de blague.

Une fois de plus il tiqua face au sous-entendu. Et manqua de s’étouffer face au tact inexistant de son interlocuteur. Il avala une longue goulée et toussa pour chasser la surprise la question. Une vie intime ?

Tu m’as moi, tu n’as qu’à céder …

Il chassa la voix qui susurrait dans son crâne d’une chiquenaude mentale.

- Non. Les Mort Gris n’ont que l’apanage du célibat. Difficile de croiser l’âme sœur quand on passe la plupart de sa vie dans la Brume et qu’on n’a pour seule fortune la méfiance de ceux qu’on tire des griffes des monstres qui y rôdent … répondit-il, plus amer qu’il ne l’aurait voulu.

Ryker soupira, les yeux perdus un peu plus loin que Seraphah. Quel intérêt de nouer une relation intime quand chaque journée nous rapprochait du trépas ? Depuis qu’il avait accueilli sa parasite, il connaissait sa fin. Il savait qu’il n’y aurait pas de trépas heureux pour lui. D’autant plus que personne n’irait s’amouracher d’un fou qui risquait sa vie tous les jours, incapable de rester plus de deux jours au même endroit.

- Ahem. Et vous ? Que vous a apporté cette vie trépidante ? De ce dont je me souviens, beaucoup de jeunes personnes gravitaient autour de vous autrefois. Avez-vous fini par laisser l’une d’entre elles vous aborder ? continua-t-il avec un sourire sobre.

Puisqu’on était sur ce terrain-là, autant s’y engouffrer. On aurait dit un aïeul qui s’assurait que son petit protégé ait trouvé son bonheur et l’âme sœur. Qu’il reproduise le schéma propre à ses parents, et ponde quelques marmots pour assurer les générations futures. Car oui, il fallait bien se résoudre à une chose : Ryker n’avait personne. Et encore moins depuis la mort d’Aelys, sa protégée. Il inspira à ce souvenir douloureux. La souffrance rôdait dans ses pas et il restait l’éternel survivant. Mieux valait ne pas se lier …

- Sinon, vous ne m’avez pas dit qu’elles étaient vos activités exactement : vous semblez poursuivre beaucoup d’intérêts mais pour faire tourner tout ça il faut bien des ressources non ? J’ai entendu dire que les Von Arendt étaient très liés au Magistère … poursuivit le Patrouilleur, une petite connexion venant de se faire dans sa cervelle.

Il se recula, fit rouler son épaule endolorie d’avoir porté son sac si longtemps. Peut-être que la question de Seraphah l’avait blessé, après tout …

Ryker conservait de bons souvenirs de son passage ici, même s’il avait passé son temps à resquiller et à tourner son esprit adolescent vers l’extérieur. Il avait un sentiment d’impatience qui s’était gommé avec le temps et cette parenthèse dans sa vie avait été auréolée de la candeur d’une vie plus simple. Sa fugue l’avait mené à vivre tant de souffrances qu’il aurait préféré écouter, rester dans ce cocon. Voilà, la sécurité. Il se sentait en sécurité ici. C’était paradoxal pour un Patrouilleur. Cette relation avec Seraphah était-elle tout ce qui lui restait de son passé ? La seule chose positive qui fut encore présente en Uhr ? Il soupira. Sa vie était bien triste. Depuis que Lestat s’était invitée en lui, tout était allé de mal en pis. Il ne comptait plus le nombre de morts sur son passage, les villages dévastés qu’il avait pu trouver. Il aidait ceux qu’il pouvait, mais ce n’était pas assez. Jamais assez. Tout ça pour que ceux des villes puissent survivre. Ainsi n’avait-il pas envisagé une seule seconde que d’autres aient pu se livrer à pareil combat et aient choisi la protection des murs après cela. Il voyait sa vie comme un sacrifice pour une juste cause. Peut-être qu’il cherchait aussi à s’en convaincre.

Le Patrouilleur se redressa, s’empara lui aussi d’un verre pour se désaltérer. Il y avait longtemps qu’il n’avait pas goûté autre chose que le fond d’une chope tiède. Il goûta le vin. Posa le verre et s’essuya la bouche. Les tanins prononcés lui donnaient l’impression de mâcher de la terre, avec un arrière-goût puissant qui éveillèrent sa curiosité. Il fronça cependant les sourcils.

Méfie-toi, petit humain, ne le trouves-tu pas … trop chaleureux ? ricana sa voix intérieure, sa part de Malice.

Un frisson parcourut son échine, tandis que la paranoïa que sa nebula savait instiller en lui se déroulait dans les moindres recoins de sa psychée. Il secoua la tête, chassa ces pensées parasites. Il se concentra sur ce sentiment de sécurité, ne sachant pourquoi elle s’était ainsi emballée pour tenter de le convaincre de se méfier. Il n’arrivait toujours pas à comprendre pourquoi elle le malmenait ainsi : cherchait-elle à le faire craquer ? A le transformer en Errant ? Il en était convaincu … mais il était plus facile de s’en faire une ennemie que de réaliser que, bien souvent, elle avait participé à sa survie.

- Pardon ? laissa-t-il échapper en haussant un sourcil.

Sa main chercha instinctivement une arme, son cœur s’emballa et il eut un mouvement de recul. Il avait écouté les révélations de Seraphah avec circonspection mais au fur et à mesure du récit, les éléments s’emboîtaient et révélaient une vérité qu’il n’était pas prêt à accepter. Il confirma ce que le pauvre élémentaire avait déjà du vivre à chaque fois qu’on découvrait sa nature. La crainte, la peur. Mais dans le cas de Ryker, il y avait d’autres raisons qui le poussaient à cela. Il avait déjà combattu des élémentaires responsables de destructions massives. Il n’avait que très rarement réussi à discuter avec eux. Ils étaient des êtres exceptionnels. Des êtres issus de la Brume. Il ouvrit la bouche. Il était un Patrouilleur, condamné à arpenter la Brume et à la combattre.

- Pardon ? répéta-t-il, tandis que les pouvoirs de sa nebula se glissaient en lui et faisaient suinter une abrogation toute malicieuse.

Il observa l’élémentaire, ne décela aucun danger émanant de lui. Il resta tendu, assis. Pourquoi lui révélait-il cela ainsi ? A quelle fin ? L’avait-il attiré ici pour le … non. Cela n’avait pas de sens. Il secoua la tête, refoula l’influence de la nebula et contint son raisonnement à tout ce qu’il pouvait trouver de logique dans cette situation. Etait-il possible qu’un élémentaire soit quelqu’un de bon ? Oui. En théorie. Bien qu’en général, ces derniers n’aient … aucun penchant pour quoi que ce soit. Ils étaient, voilà tout.

- Un élémentaire ? Sous forme humaine ? C’est … très rare. Encore plus aussi bien implanté dans une société. répondit-il sans lâcher sa méfiance, son cerveau essayant de trouver une logique à cette situation.

Issus d’une nebula qui n’avait pas trouvé d’hôte. Qui s’était transformée au fil du temps … Il observa mécaniquement les issues. Les élémentaires étaient puissants. Impossibles à défaire sans aide, ou ressources. Il en avait rencontré dans la Brume et ailleurs. Jamais en ville. Jamais ainsi. Que devait-il faire ? En comprendre ? Sa vie n’avait-elle était marquée que par cette foutue Brume ? Un pan sembla s’écrouler dans sa mémoire, éclatant cette sensation qu’il avait éprouvée un peu plus tôt. Le goût terreux du vin se transforma en cendres.

- Quel est votre dessein ? murmura le Patrouilleur, ne sachant quelle posture adopter face à une telle révélation. Les élémentaires torturés deviennent des vengeurs. Ceux que j’ai combattu, du moins.

Qu’est-ce qui avait marqué Seraphah ? Quelle histoire avait façonné son identité ? Les créatures avec une aussi grande longévité ourdissaient des plans sur des décennies, voire siècles. Impossible à appréhender pour lui, alors il se concentra sur ce qu’il savait faire de mieux : combattre la Brume. Ses instincts revinrent au galop et tout dans sa posture trahissait le combattant aguerri, certain qu’il était tombé dans un piège. Mais, à la fois, une sorte d’espoir que ce ne fut pas le cas. Il n’était pas très bon comédien, cela n’avait jamais servi à rien dans la Brume.

Il était difficile de juguler cette part ancrée de combattant, de survivant. Lorsqu’on parlait élémentaire, c'étaient les cadavres calcinés de ses frères qui revenaient. C'était l'instant sale où il s’était laissé envahir par sa part de Brume, dissociée dans son esprit par des traits d’humour tout aussi noirs. Il la savait factice, et pourtant … il était bien plus facile de lutter contre si il lui prêtait une individualité. Il serra donc les dents, observa Seraphah. Les Aventuriers foudroyés, les ruines ravagées. Des morts, des torturés. Une destruction violente et immédiate. Il savait ce qu’il fallait faire pour les combattre, comment les détruire et qu’il le veuille ou non, ce savoir déferlait dans sa tête à présent. Il en frémit. Tenta de calmer son cœur, son instinct. Il n’était pas sous la Brume, il était au Marquis. C’était Seraphah qu’il avait devant lui, pas un être de Brume incarné sous forme taurine en train de ravager le torse d’un paysan. Trop de morts, trop de sang. Il se força à se détendre, mais ses traits creusés témoignaient des traumas qu’il avait pu vivre.

Il l’écouta, dressa malgré tout son plan et ses actes. Etudia la créature, définit les voies de retrait. Le mobilier, son agencement et comment il pouvait utiliser le décor à son avantage. Non, ça n’avait pas de sens, du calme. Du calme … il existait bien des golems paisibles. Des Portebrumes … concernés. De nombreuses entités nées de la Brume avec un dessin élévateur. La Brume était sa génitrice, rien de plus. Les circonstances faisaient les individualités et plus rarement l’inverse.

- Non. Vous n’avez pas l’air … ainsi. répondit-il, toujours engoncé dans les souvenirs sordides qui découlaient de ses précédentes interactions avec des élémentaires. Je comprends mieux le lien avec les Von Arendt … et la difficulté que vous avez dû traverser – bien que je n’ai aucune connaissance précise en Opale, je connais leur réputation. C’est tout à votre honneur d’avoir une telle … cible dans le dos.

Vint la question sur les nebulas. Il se redressa, un frisson glacé dans le dos. Preuve de sa confiance, Seraphah n’avait pas hésité à se vendre. Le prolixe Patrouilleur cachait son secret depuis si longtemps que la simple idée de penser à le partager le perturbait. Il repoussa cette idée, qui s’empressa de revenir. Beaucoup pensaient qu’il n’y avait que des Portebrumes chez les Patrouilleurs, ce qui était à moitié vrai. Ryker était une exception : il était parmi ceux qui avaient déjà survécu un temps anormal. Sans compter qu’il n’était pas un criminel, mais un engagé volontaire. Un taré, donc, aux yeux de beaucoup. Tarés et Portebrumes étaient souvent synonymes. Bon dans son cas ça se vérifiait. Mais pas parce qu’il était un Portebrume. Il était simplement rassuré de savoir que plus il marchait avec Elle, plus il avait de chances de s’abandonner à Elle sans causer de dégâts. Il savait quel pouvoir il portait en lui. Il savait sa force et la puissance qu’il déploierait si jamais il se trouvait au mauvais moment au mauvais endroit. Tout comme il savait que les rares Portebrumes qui y avaient fait face … s’en étaient trouvés soulagés. Il inspira.

- Oui, les Portebrumes. Contaminés par la Brume, destinés à mourir dès l’instant où ils ont été touchés par Elle. Beaucoup le sont, parmi les Patrouilleurs. Beaucoup prennent l’habit en espérant que l’Errance les cueille au milieu de la Brume pour ne pas causer plus de tracas. Le suicide n’est pas la solution la plus efficace, je connais quelques personnes pour qui l’acception de mettre fin à leur jour à précipiter le passage vers l’Errance … expliqua-t-il avec un ton monocorde, les yeux dans le vague.

Oui, il y avait déjà pensé. Mais il pouvait faire tellement avec ce don de la Brume pour aider les autres, avant qu’il ne soit trop tard pour lui. Il les pourchassait. Les tuait. Le Patrouilleur tueur d’Errants. Un jour, il en ferait une triste ironie.

- Et je suis désolé de ma réaction, Seraphah. Mon travail me pousse davantage à sortir mes armes qu’à réfléchir. Je traque et j’élimine les menaces dans la Brume et à sa périphérie. Ainsi, j’ai rencontré beaucoup d’élémentaires agressifs et meurtriers. Qu’ils soient ivres de leur nature, tels des feux de montagne … ou d’autres plus virulents prenant un aspect taurin mêlé à l’essence même de la terre pour dévaster un village. Plusieurs sont morts sous mes coups, sous les coups de mes camarades. Cela tient souvent à la volonté primaire qui les pousse à s'incarner. Je suis désolé de vous avoir traité de rareté. La plupart des élémentaires ne sont pas …. comme vous. tenta-t-il de s’excuser de façon un peu pathétique.

Il hésita. Quel risque prenait-il ? C’était Seraphah, bon sang. Ce qu’il venait de lui dire était un gage de confiance, une invitation à la loyauté. Il frémit. Il se sentirait libéré d’un fardeau, il pourrait se reposer, partager ! Depuis quand n’avait-il pas fait cela ? Depuis quand avait-il pu être entier, avec tous ses travers ? Il avait envie de redevenir humain, de se sentir … moins seul. Moins envahi par ces pensées, par la puissance de cette nebula qui grandissait en lui et obscurcissait de plus en plus ses sens. Il le savait, chaque mois était une douleur supplémentaire à supporter. Dix années. C’était long, tellement long … Il ne tenait que grâce à sa volonté et, peut-être, sa propre idiotie moralisatrice. Il se voyait comme un Protecteur, comme un combattant du Juste. Protéger le maximum de gens, sauver des vies. Il tenait mieux le compte de celles qu’il avait perdues que celles qu’il avait sauvé. Mais le nombre de monstres qu’il avait occis aurait dû parler pour lui. Ceux qu’il n’avait pas occis le faisaient encore mieux.

- Mais rien n’est pire qu’un Errant … rien n’est pire que la folie destructrice d’un Portebrume qui a cédé, qui s’abandonne. Je plains … je plains tous les Portebrumes pour porter ce fardeau et cette destination promise en eux.

Son regard se perdit dans le vide. C’était une façon de voir les choses. Partager ses craintes … Il sentit sa part de Brume ricaner dans son cerveau, manifestation sordide de ce destin qu’il redoutait. Il le savait, qu’elle gagnerait à la fin.