Mer 1 Fév - 1:26
Ils étaient cinq.
Cinq drapés du blancs éclatant des atours ecclésiastes.
Cinq en mission officiel dans le Nord, sous les ordres du Concile.
Cinq, parmi les quatre-vingt-dix, à partir à l'exploration des souterrains tortueux de la Sainte Cathédrale. Sainte par les Esprits qu'elle appelait dans un temps qui paraissait désormais lointain. Un temps que les sœurs n'avaient connus. Un temps dont elles n'avaient entendu que les récits. Le temps pieux révolu. Nulle part ailleurs elles n'auraient pu en prendre mieux conscience qu'en foulant de leurs pas les éclats passés des grands vitraux fracassés : Dainsbourg.
Même avant la Brume, la ville devait être si austère en comparaison d'Aramila, de ses arabesques et de ses couleurs. Ici, le gigantisme les écrasait. Chaque colonne du défilé, qui avait accueilli le corps expéditionnaire cléricale d'Aramila, n'était pas souvenir du grandiose, mais bien des ères sombres. Car, à leurs yeux, si la cité avait été submergée, trahie par la perte de Son Égide, ce ne pouvait être dû à autre chose qu'au Divin Châtiment. Une Manifestation rare et inspirante de Leurs Mains toutes puissantes, sorties de l'Isthe pour rappeler Leurs Enseignements Sacrés. Les bergers avaient faillis. Par deux fois. L'Ouest et le Nord. Sancta et Dainsbourg. Seule demeurait Aramila et ses saints remparts contre l'obscurantisme fatal qui les saisiraient bientôt à la gorge. De l'Est en Ouest, les impies gangrenaient le Sol même d'Uhr ; et Ses Cieux ; et Ses Eaux.
Ils étaient là, eux aussi, dans leurs cavales d'apostats, à souiller le sol consacré de sceaux hérétiques, à brûler de plasma les murs encryptés, à consumer les reliques, le passé même, déchirer le temps, le ratifier, de leurs rires sinistres qui ajoutaient au macabre de leur parade.
« Mécréants » hurla le premier martyr, par sa claymore et sa foi, il mourut laminé.
Armements noirâtres et souffles d'agonies.
Quatre blancs clercs des sables chauds face aux phalanges innombrables ; innombrables dans leurs saccages, dans leurs folies, dans leurs meurtrières intentions. Les épistotes happèrent un à un les angelots lancés par leurs cris et leurs trémolos. Ils éteignirent leurs voix jusqu'aux râles mélodieux.
« Ployez bigots, réduction, abduction, de votre ferveur ; En lit de braise vos flamboiements panthéistes finiront »
Puis… le noir… ou pas tout à fait ; comme un trip sous psychotrope, les couleurs en moins ; fritures, grisailles, formes losanges dissonantes, à en dévorer la vue, vertige foudroyant ; vertige de quoi ? Ses pas perdus, tout ce qu'il restait était l’effritement du monde… avant autre-chose.
Elle n'y comprenait rien.
Elle s'étouffait, sa gorge nouée.
Que faisait-elle ici ? Qu'étaient ces corps ? Ce sang qui gouttait du kriss en mare d'infamie ? Elle entendait les coups frappés sur le sol, la hampe et ses anneaux métalliques qui s'entrechoquaient. Tel un appel au sacrifice scandé dans la loge refuge. Elle sentait ses mains meurtries, éraflées en sillons fins, brûlures dans la froidure de Brume. Des vies avaient filées par ses doigts. Une vague conviction qui datait d'avant le schisme. La cadence rituelle se poursuivait, terrible, inexorable. Les certitudes l'asphyxiaient, bien qu'elles n'étaient que mensonges clamés dans la lancinante lecture d'une missive qui aurait dû les guider.
Elle entendait encore le passé ; les cohortes étrangères et leurs pas réticents dans les rues de la Sainte ; son ébahissement devant le gouffre mystérieux qui précipitait le transept en ouverture insondable ; la descente… dont elle se souvenait encore (mais pour combien de temps ?) ; leur marche n'avait été compromise que par des portes rouillées et des dégoûts passagers face aux abominations qui pervertissaient les lieux. Mais comprendre à quel moment précis la pierre avait pris aspect de viscère ? N'était-ce pas simplement naturel ? Un état de fait. Là était ce que l'on appelait pierre. Masse spongieuse, lie mouvante, contre laquelle elle reposait. Fascination qui aurait du prendre l’œil d'or. Desséché sur l'instant.
Elle ne pleurait plus, sa voix s'était éteinte, et, par les interstices voyeurs, elle se trouvait réduite à spectatrice. Son océan rougeoyait, infini d'angoisse. Avant cette mélasse glaireuse, y avait-il seulement eu d'ennemis tangibles ?
Le doute était tout aussi impalpable que le reste.
La réalité se trouvait altérée et, dans des pans entiers, recouverte.
Elle resta un siècle à écouter le scolopendre vapoteux fissurer le crâne de sa sœur, s'en extirper, pareil à une éclosion profane.
Ça avait été une expérience étrange.
Au début.
Alors qu'elle n'avait pas encore conscience du monde par-delà. Et puis, elle s'était faite aux saccades temporelles, aux grésillements scabreux et autres chuchotis suaves qui invitent à l'étreinte funeste.
L'insecte, vermine évasive, parla ainsi : « Fuit ! s'il est encore temps !? ». Sa voix était Amour. Comme celle d'un conte tétanisé. Une berceuse heureuse, un peu branlante mais pleine de promesses. À présent interdite.
Ça broyait les os pour se gorger de moelle.
Les ondes s'inversèrent, les chairs se ré-agrégèrent, avant de suivre une autre voie de décomposition. Mille fois, elle contempla les chairs se flétrir, les peaux pâlir et peler. « Voit la bassesse des choses ! Compte les vies qui s'éteignent !» Jamais la volonté de nausée n'aurait pu être aussi forte, mais les sens la privait de la salvation de l'éprouver ; parasitée, qu'elle était, de limons acides qui enlaçaient ses pensées dans leurs bulles d'abolies.
Qui ?
« La vie est ignorance, perdition identitaire »
Quoi ?
« Rien, baise le néant, seul son immensité apaise »
Où ?
« Dans les lieux millénaires d'où sourdent la vacuité de l'âme »
Tout cela n'avait aucun sens. Tout ce qu'elle avait en tête était qu'elle continuait de subir l'Expérience alors qu'elle ne respirait plus. Alors, elle chanta, muette, à devoir se soutenir de chœurs psychiques. Dans l'espoir d'un isthme, ou d'une simple atoll, sa supplique montait en gémissement grotesque.
Sans atteindre personne.
Une complainte perdue dans l'abysse moite.
Et, seule, dans un pli de l'univers – ou bien au-delà – To'Naetish s’assoupit.
Cinq drapés du blancs éclatant des atours ecclésiastes.
Cinq en mission officiel dans le Nord, sous les ordres du Concile.
Cinq, parmi les quatre-vingt-dix, à partir à l'exploration des souterrains tortueux de la Sainte Cathédrale. Sainte par les Esprits qu'elle appelait dans un temps qui paraissait désormais lointain. Un temps que les sœurs n'avaient connus. Un temps dont elles n'avaient entendu que les récits. Le temps pieux révolu. Nulle part ailleurs elles n'auraient pu en prendre mieux conscience qu'en foulant de leurs pas les éclats passés des grands vitraux fracassés : Dainsbourg.
Même avant la Brume, la ville devait être si austère en comparaison d'Aramila, de ses arabesques et de ses couleurs. Ici, le gigantisme les écrasait. Chaque colonne du défilé, qui avait accueilli le corps expéditionnaire cléricale d'Aramila, n'était pas souvenir du grandiose, mais bien des ères sombres. Car, à leurs yeux, si la cité avait été submergée, trahie par la perte de Son Égide, ce ne pouvait être dû à autre chose qu'au Divin Châtiment. Une Manifestation rare et inspirante de Leurs Mains toutes puissantes, sorties de l'Isthe pour rappeler Leurs Enseignements Sacrés. Les bergers avaient faillis. Par deux fois. L'Ouest et le Nord. Sancta et Dainsbourg. Seule demeurait Aramila et ses saints remparts contre l'obscurantisme fatal qui les saisiraient bientôt à la gorge. De l'Est en Ouest, les impies gangrenaient le Sol même d'Uhr ; et Ses Cieux ; et Ses Eaux.
Ils étaient là, eux aussi, dans leurs cavales d'apostats, à souiller le sol consacré de sceaux hérétiques, à brûler de plasma les murs encryptés, à consumer les reliques, le passé même, déchirer le temps, le ratifier, de leurs rires sinistres qui ajoutaient au macabre de leur parade.
« Mécréants » hurla le premier martyr, par sa claymore et sa foi, il mourut laminé.
Armements noirâtres et souffles d'agonies.
Quatre blancs clercs des sables chauds face aux phalanges innombrables ; innombrables dans leurs saccages, dans leurs folies, dans leurs meurtrières intentions. Les épistotes happèrent un à un les angelots lancés par leurs cris et leurs trémolos. Ils éteignirent leurs voix jusqu'aux râles mélodieux.
« Ployez bigots, réduction, abduction, de votre ferveur ; En lit de braise vos flamboiements panthéistes finiront »
Puis… le noir… ou pas tout à fait ; comme un trip sous psychotrope, les couleurs en moins ; fritures, grisailles, formes losanges dissonantes, à en dévorer la vue, vertige foudroyant ; vertige de quoi ? Ses pas perdus, tout ce qu'il restait était l’effritement du monde… avant autre-chose.
Elle n'y comprenait rien.
Elle s'étouffait, sa gorge nouée.
Que faisait-elle ici ? Qu'étaient ces corps ? Ce sang qui gouttait du kriss en mare d'infamie ? Elle entendait les coups frappés sur le sol, la hampe et ses anneaux métalliques qui s'entrechoquaient. Tel un appel au sacrifice scandé dans la loge refuge. Elle sentait ses mains meurtries, éraflées en sillons fins, brûlures dans la froidure de Brume. Des vies avaient filées par ses doigts. Une vague conviction qui datait d'avant le schisme. La cadence rituelle se poursuivait, terrible, inexorable. Les certitudes l'asphyxiaient, bien qu'elles n'étaient que mensonges clamés dans la lancinante lecture d'une missive qui aurait dû les guider.
Elle entendait encore le passé ; les cohortes étrangères et leurs pas réticents dans les rues de la Sainte ; son ébahissement devant le gouffre mystérieux qui précipitait le transept en ouverture insondable ; la descente… dont elle se souvenait encore (mais pour combien de temps ?) ; leur marche n'avait été compromise que par des portes rouillées et des dégoûts passagers face aux abominations qui pervertissaient les lieux. Mais comprendre à quel moment précis la pierre avait pris aspect de viscère ? N'était-ce pas simplement naturel ? Un état de fait. Là était ce que l'on appelait pierre. Masse spongieuse, lie mouvante, contre laquelle elle reposait. Fascination qui aurait du prendre l’œil d'or. Desséché sur l'instant.
Elle ne pleurait plus, sa voix s'était éteinte, et, par les interstices voyeurs, elle se trouvait réduite à spectatrice. Son océan rougeoyait, infini d'angoisse. Avant cette mélasse glaireuse, y avait-il seulement eu d'ennemis tangibles ?
Le doute était tout aussi impalpable que le reste.
La réalité se trouvait altérée et, dans des pans entiers, recouverte.
Elle resta un siècle à écouter le scolopendre vapoteux fissurer le crâne de sa sœur, s'en extirper, pareil à une éclosion profane.
Ça avait été une expérience étrange.
Au début.
Alors qu'elle n'avait pas encore conscience du monde par-delà. Et puis, elle s'était faite aux saccades temporelles, aux grésillements scabreux et autres chuchotis suaves qui invitent à l'étreinte funeste.
L'insecte, vermine évasive, parla ainsi : « Fuit ! s'il est encore temps !? ». Sa voix était Amour. Comme celle d'un conte tétanisé. Une berceuse heureuse, un peu branlante mais pleine de promesses. À présent interdite.
Ça broyait les os pour se gorger de moelle.
Les ondes s'inversèrent, les chairs se ré-agrégèrent, avant de suivre une autre voie de décomposition. Mille fois, elle contempla les chairs se flétrir, les peaux pâlir et peler. « Voit la bassesse des choses ! Compte les vies qui s'éteignent !» Jamais la volonté de nausée n'aurait pu être aussi forte, mais les sens la privait de la salvation de l'éprouver ; parasitée, qu'elle était, de limons acides qui enlaçaient ses pensées dans leurs bulles d'abolies.
« La vie est ignorance, perdition identitaire »
Quoi ?
« Rien, baise le néant, seul son immensité apaise »
Où ?
« Dans les lieux millénaires d'où sourdent la vacuité de l'âme »
Tout cela n'avait aucun sens. Tout ce qu'elle avait en tête était qu'elle continuait de subir l'Expérience alors qu'elle ne respirait plus. Alors, elle chanta, muette, à devoir se soutenir de chœurs psychiques. Dans l'espoir d'un isthme, ou d'une simple atoll, sa supplique montait en gémissement grotesque.
Sans atteindre personne.
Une complainte perdue dans l'abysse moite.
Et, seule, dans un pli de l'univers – ou bien au-delà – To'Naetish s’assoupit.