Astrebrume

Meije est prise d’un léger vertige. La Tribune lui en impose chaque fois qu’elle trouve le temps d’y mettre les pieds. C’est un mélange d’engouement et d’émoi instillé tour à tour par les marchands ambulants qui, sur le parvis, interagissent avec les futurs spectateurs d’une voix forte et chantante, puis par le long déversement des conversations et des corps à travers les vomitoires jusqu’aux différents gradins. Il y a sans doute pour elle quelque chose de galvanisant dans ces rassemblements qui se veulent autant de rendez-vous pris avec l’avenir. Dans sa candeur – ou dans sa bonne foi –, elle n’en mesure ni les piétinements ni les impasses, ne pénètre pas l’art politique de l’esbrouffe derrière lequel se cachent ces tempéraments velléitaires qui prétendent œuvrer au bien commun – quand ils n’ont pour souci que la pérennité de leur siège et la complaisance dans une rassurante inertie.

Non, elle n’a pas le sentiment de s’aventurer au cœur d’un nid de guêpes lorsqu’elle prend place avec d’autres Sentinelles de la Brume sur la pierre déjà chauffée par l’implacable soleil d’Aramila, à quelques pas des chevaliers orthodoxes du Griffon Pourpre. Elle prend humblement part à la prière que l’Archevêque adresse aux Douze, y puise un courage bienvenu pour écouter l’ordre du jour sans trembler. Son cœur s’affole un peu pourtant, car bien qu’elle s’intéresse sincèrement au sort déplorable d’Opale, elle perçoit confusément quelque chose qui semble relever du dangereux raccourci dans les paroles de leur dirigeant. Loin de condamner d’entrée de jeu ce qu’il propose cependant, elle s’absorbe intensément dans ses paroles, mesure chaque seconde un peu plus la difficulté et l’audace de sa position. À sa gauche, Jabril croise les bras en expirant profondément, un espoir informulé au bord des lèvres ; à sa droite, Portia manifeste son impatience d’un claquement de langue. Meije les sait en complet désaccord lorsqu’il s’agit d’évoquer leur rapport au progrès, aussi ne tarde-t-elle pas à se sentir écartelée entre ces deux contraires qu’elle ne demande qu’à comprendre.

La Tribune n’est évidemment pas en reste. Ce moment la gêne toujours un peu ; lorsque l’agitation hérisse les gradins comme s’ils partageaient tous une même peau, que le fiel perce sous les sourires de façade, que les tribuns, chacun à leur manière, se fendent des petites mesquineries dont il faut apparemment se cuirasser pour déstabiliser l’adversaire ou se donner l’air de faire bonne contenance. Meije est alors inconsciente du pli soucieux – peut-être un peu déçu ? – qui apparaît immanquablement au creux de sa joue. Il y a encore en elle une grande enfant qui croit obstinément en ses héros. Avec la meilleure foi du monde, elle ne veut voir que les bonnes volontés à l’œuvre.

Elle baisse néanmoins les yeux chaque fois que la Brume est évoquée en des termes réprobateurs, pour des raisons qui lui paraissent encore obscures, et qu’elle ne souhaite pas forcément éclaircir. Afin de se détourner d’elle-même et de sa conscience, elle s’intéresse plutôt à ce qui se dit autour d’elle à mesure que l’éloquence des tribuns se déploie comme l’ombre tantôt menaçante, tantôt rassurante d’une aile. Le peuple, à la fois sublime et féroce, d’une intransigeance impitoyable quand on le confronte à ses élites, ne se montre pas avare de critiques. Meije sent ses épaules s’affaisser progressivement en écoutant le chœur des citoyens, infatigable lorsqu’il s’agit de voir le mal partout et de s’attendre au pire. Mieux vaut prévenir que guérir, signifie-t-on en substance, mais alors on n’entreprend jamais rien, ose-t-on s’exaspérer.

Elle se réfugie derrière sa gourde tandis que le nombre dix devient celui de la discorde. C’est oublier qu’il suffit d’un ver, entend-elle un peu plus bas, l’Ahad nous l’apprend on-ne-peut-mieux. Toutefois c’est une accusation autrement grave qui la fait rougir – par délicatesse morale ou loyauté, elle ne sait pas bien : celui que l’Archevêque d’Aramila puisse n’être en fin de compte qu’un homme sous influence, tombé dans le piège convenu des manigances extérieures. Un Aramilan digne de ce nom n’aurait selon toute vraisemblance jamais proposé une chose pareille de son propre chef. On se demande à demi-mots si ce n’est pas là de ces projets qui annoncent chez un dirigeant en poste depuis trop longtemps quelque sénilité précoce. On s’interroge plus franchement : que nous demandera-t-on en échange de telles expertises ? La simple hospitalité, qui entrerait dans le cadre rigoureusement circonscrit d’un échange de bons procédés, en ces temps funestes bientôt marqués par d’inévitables exodes ? Le prestige – somme toute relatif – d’avoir dégrossi une nation jugée arriérée ? C’est douteux, conclut doctement un vieillard. L’Archevêque, en dépit de sa bonne volonté apparente, peut-il vraiment leur garantir que ces tractations n’aboutiront pas à de nouvelles amputations territoriales, quelle que soit la forme qu’elles prennent ? Le spectre décharné du Renon, ses ressources volées et ses terres exsangues planent sinistrement au-dessus de leurs têtes. Meije n’ose pas refermer sa main sur celle de Portia qui, elle-même issue d’une famille arbitrairement dépossédée de ses biens, n’évoque plus qu’à demi-mots les campagnes renonnes de son enfance, désormais infertiles, et dont l’assainissement nécessiterait probablement de trop nombreuses années. Elle croit deviner ce qui bout furieusement sous ce front sévère, la grave erreur – non seulement morale mais aussi stratégique – qu’elle trouve dans les paroles de l’Archevêque ; son adhésion est perdue sitôt que l’on s’obstine à faire du Renon un point aveugle du débat, comme si son annexion ne disqualifiait pas d’office Epistopoli – et partant son alliée de longue date dans la science sans conscience.

On déplore du reste que les bouches affamées ne puissent s’exprimer directement à ce sujet – mais le ventre est un maître trop impérieux, rétorque-t-on, et toutes ces vaines discussions reviennent à avoir bien peu foi dans la générosité des Douze qui, en leur accordant fortune et résilience, en les exerçant à l’humilité et à la mesure, ont jusque-là indéfectiblement pourvu à leurs besoins. Meije lève le menton par-dessus son épaule. Plus haut, le sale mot du pragmatisme déplait, en ce qu’il est convoqué à tort et à travers au nom du prétendu bien commun, et que cette apparence qu’il se donne d’examiner la réalité sert en fait de licence aux décisions les plus inconsidérées. On croirait entendre un Koboliste ! éructe-t-on juste avant qu’une suspension salutaire des débats ne soit annoncée.

Meije laisse échapper un long soupir exténué, et suit d’un regard inquiet l’éloignement claudicant de Portia qui affirme en avoir assez entendu. Jabril demeure à ses côtés, la rassure d’un mot sans pour autant engager la moindre conversation. Il est nerveux, dans l’attente – de quoi exactement, c’est impossible à dire. Elle reste donc en proie aux murmures alarmistes qui l’environnent, hérissés d’eaux et de sols viciés, de salut subordonné au bon vouloir des démons de la science ; mais elle préfère songer à la façon harmonieuse dont les Tritons se sont arrimés à leurs paysages, à la douceur que les rescapés d’Opale trouveront à coup sûr à Aramila. Elle se rassure en se répétant que la suggestion de l’Archevêque, bien qu’elle s’apparente à un lourd pavé dans la mare de leurs habitudes et de leurs préjugés, n’en reste pas moins un premier jalon peut-être nécessaire à la construction d’un projet plus abouti ; qu’une audience extraordinaire ne les engage pas.

N’existe-t-il pas d’autres solutions que celle-ci, pourtant ? Et ces idées sont-elles vraiment les siennes, comme il le prétend lorsque les débats reprennent ?

Meije se détourne un instant des discussions lorsqu’un pauvre bougre – probablement sous le coup d’une grave insolation, essaie-t-elle de l’excuser – s’oublie jusqu’à déverser un chapelet d’obscénités à l’encontre de l’Archevêque. Elle rougit à nouveau, rentre légèrement la tête dans les épaules comme pour prendre part au sort qui l’attend, sans réussir à bien le distinguer de là où elle se trouve, éblouie par un étrange éclat métallique lorsque la Garde Sacrée l’oblige à se découvrir avant de l’emporter. Elle ne manque pas de murmurer une prière pour le salut de son âme – et de son intégrité physique.

Par bonheur, le discours de leur dirigeant semble s’être affermi, quand bien même le mur de l’incrédulité demeure solide par endroits. Çà et là, on s’enhardit un peu : pourquoi partir si vite du principe que le savoir-faire dont dépendrait leur sécurité alimentaire doit absolument venir d’ailleurs ? N’y a-t-il dans les riches méandres d’Aramila aucun esprit brillant à débusquer – au moyen d’un appel à projets, par exemple –, muselé jusque-là car frappé d’anathème par défaut au nom d’un intraitable rigorisme religieux ? Chacun y va de son petit commentaire, tout bas, l’air de ne pas y toucher évidemment – c’est d’abord l’anecdote d’un petit inventeur fessé par son père pour s’être montré trop curieux et trop ingénieux, puis celle d’une mère prétendant que son enfant, un original, avait manqué se faire racoler par un Epistote de passage qui aurait vu en lui l'un des grands scientifiques de demain.

Un petit groupe s’accorde à dire que c’est peut-être une erreur de s’en remettre d’entrée de jeu à quelque appréciation étrangère alors qu’il existe probablement déjà des potentiels à cultiver et à exploiter parmi eux ; que quiconque n’est pas né, n’a pas grandi à Aramila n’est assurément pas en position de saisir avec exactitude et pertinence ce qu’il serait possible d’y faire sans la défigurer, qu’il faut pour cela une fine connaissance des rouages de l’environnement et de leurs interactions. Une voix criant à l’hérésie fait bientôt taire ces chuchotements imprudents. Il est apparemment urgent de se méfier des prétentions messianiques quand elles ne sont plus l’apanage du Panthéisme et de considérer les idées de l’Archevêque pour ce qu’elles sont : une porte traîtreusement ouverte aux ingérences extérieures.

Car les garanties offertes restent somme toute bien maigres – comment se prémunir contre la ruse vieille comme le monde de la patte blanche ? Meije, toute simple exécutante qu’elle soit, voudrait bien y croire, pourtant ; et cela même si une Sentinelle de la Brume, précisément parce qu’elle est amenée à travailler avec toutes les forces en présence, est assez bien placée pour mesurer ce qu’il y a d’irréconciliable derrière les coopérations provisoires. Une fois encore, elle est partagée entre un enthousiasme inavouable et une peur atavique du changement. La vie à la mode aramilane, comme beaucoup, elle ne l’échangerait – et ne la changerait – pour rien au monde – vraiment ? Elle veut croire en tout cas que ses craintes n’ont rien de foncièrement médiocre ou étriqué. Elle a peur. Elle a peur et s’évertue à se répéter qu’elle ne doit pas en avoir honte, mais qu’il lui faut consacrer tous ses efforts à regarder bien en face les véritables motifs de ses réticences ; à reconnaître que cela prend forcément du temps, de ne plus considérer sa tendre Aramila comme un parent soucieux observerait les premiers pas mal affermis de son enfant sur le point de se déchirer aux ronces d’un chemin qu’il doit inévitablement emprunter pour s’épanouir.