Astrebrume

Le froid, la plus belle saloperie que le corps pouvait avoir à combattre. C’était du moins l’avis du jeune Saraph, adulte que depuis peu, qui découvrait des conditions climatiques d’une telle hostilité à son égard qu’il commençait à remettre en question la place du froid sur son échelle de dangerosité des menaces. Une lutte de tous les instants dans laquelle il s’était engagé en quittant le dernier village traversé, dernier lieu habité et un tant soit peu sécuritaire depuis le début de sa quête. Une quête qui s’inscrivait dans son long voyage initiatique pour devenir un Saraph accompli, glorifié par les faits d’armes et riche de nombreuses expériences. Faire ses cornes, que son peuple appelait ça. L’étape la plus cruciale dans la vie d’un cornu au cuir épais, une étape incontournable pour gagner la légitimité de retourner auprès des siens, y fonder une famille et transmettre son héritage à la prochaine génération.

Krum, qui n’avait cessé d’être poussé vers le haut par l’ambition et la détermination à marquer l’histoire des siens, avait attendu ce voyage depuis de longues années. Maintenant qu’il y était, il ne reculait devant rien pour forger sa légende, pour écrire l’histoire. Lui qui désirait ardemment mériter sa place au sein des Grands Ancêtres, avait bien conscience qu’il gagnerait ce droit, qu’il obtiendrait ce privilège à condition de le mériter, de bouleverser l’Histoire. A la recherche d’exploits à la hauteur de ses aspirations, il s’était naturellement dirigé vers une terre au climat impitoyable, souhaitant mettre son corps et son esprit au défi. Ce qu’il y découvrit fut bien plus alléchant que ce qu’il s’était imaginé. Les discussions de taverne ne rapportent rarement rien de plus intéressant que des projets oubliés, des faits d’armes de vieux hommes désabusés, récits pour la plupart mensongers soit-dit en passant, et surtout des ennuis.

Improbable était la chance que le cornu à la peau rougeâtre tombe sur un de ces gars un peu éméché, mais totalement lucide, qui parle suffisamment fort et de façon audible pour que le guerrier puisse en capter l’essence de son discours. Un père qui connaissait un brave type, un type totalement allumé, mais ultra passionnant à écouter raconter ses légendes et ses mythes sur les divins. Ce seul mot avait suffit à capter toute la curiosité du Geurwynn, pris d’un soudain frisson d’excitation, impatient surtout d’entendre la suite. Ce brave homme, voilà maintenant un couple d’une dizaine d’années qu’il n’avait plus donné signe de vie, subitement aspiré par la vie sauvage, parti s’exiler haut dans les monts enneigés afin d’ouvrir et étendre sa connexion avec les dieux. Demephor (ce nom résonne comme étranger aux oreilles de Krum, qui se demande qui peut bien être ce Demephor) lui-même lui aurait indiqué le périple à entreprendre pour permettre une telle chose, guidant ses pas dans la montagne, au travers d’un vent glacial et d’une neige aveuglante.

Est-il encore en vie de nos jours ? Les rumeurs circulent, alimentées par la curiosité des gens, de ceux qui l’ont connu, de ceux qui voudraient le connaître. Le père de cet homme qui parle ne saurait pas exactement où trouver l’ermite, mais en connaît la direction qu’il a emprunté il y a de cela vingt ans. Bien des valeureux, ou de fous c’est selon l’opinion de chacun, ont essayé de le retrouver afin de bénéficier de son savoir. Jamais personne n’est redescendu jusqu’au village pour en rapporter les nouvelles, car jamais personne n’est revenu de ce voyage spirituel.
Il n’en fallait pas plus à Krum pour entendre l’appel d’une quête d’exception, laquelle serait à même d’écrire sa légende tout en étanchant sa soif de savoir concernant cet étalage de divinités dont il ne savait pas grand-chose, en définitif. Au sein de son clan, de son peuple, on élève les Grands Ancêtres au titre de divins, ce sont eux qui ont fait les légendes, qui sont les légendes. Eux qui bercent les nuits d’enfants, eux qui font rêver Petites-cornes, les aident à grandir, les guidant par le biais des préceptes.

Alors ces nombreux dieux, il veut apprendre à les connaître. Il veut même aller plus loin dans son apprentissage, il veut les tester. Est-ce qu’ils sont dignes d’être érigé au même statut que les Grands Ancêtres ? Il n’y a qu’un seul moyen de le savoir, c’est de les défier, d’en juger par lui-même. Après avoir interrogé cet homme dont le père connaissait bien l’ermite, il a attendu que la nuit passe, s’est reposé toute une nuit, l’esprit inondé de pensées concernant cet homme isolé en haut des montagnes blanches et de sa connaissance divine, puis s’est attaqué à le retrouver dès les premières lueurs du jour.

Ce qu’il a surtout trouvé, c’est ce froid mordant qui vous prend les burnes du réveil jusqu’au coucher, vous tire de votre sommeil dans la nuit pour vous rappeler sa présence et ne cesse de vous harceler tant que vous n’avez pas abdiqué. Le vent est son plus fidèle allié, s’infiltre sous vos vêtements, s’infiltre sous l’épais manteau de fourrure que vous avez pris soin d’acheter avant de quitter le hameau. Il claque sur votre peau comme la grosse paluche d’un grand Saraph et refroidit vos ardeurs comme l’astuce de la tronche dans le congélateur les jours de canicule. Ils sont là tous les deux, froid et vent, persistants, harcelants, murmurant à votre oreille des mots pas doux du tout, des promesses de mort et de torture de votre carcasse refroidit même une fois le trépas annoncé. Ils vous mettent au défi de ne plus avancer, de vous arrêter, vous allonger dans cette étendue neigeuse et d’y rester, les bras étendus, le bout des doigts noircis par la température plus que jamais négative, la mort dans l’âme.

Un sacré défi de l’extrême, que cette quête de recherche de cet ermite. Un défi que le Saraph se veut de relever, déjà l’esprit forgé par la persévérance et le goût de l’effort. Ni les os gelés ni le harcèlement venteux ne sauront l’arrêter, le faire abandonner. L’abandon est une honte pour un guerrier de sa race, l’échec n’existe pas pour les grands qui se veulent de futurs Grands Ancêtres. Alors il avance, il progresse. Seul face à la nature, face à la faune parfois violente à son encontre, parfois apeuré. Entièrement seul ?
Encore en pleine campagne, la nuit tombée, la dureté des températures hostiles et négatives obligent bien souvent le cornu à s’arrêter, chercher un lieu où s’abriter, faire un feu pour tenter de se réchauffer et se reposer. Ce qu’il était en train de faire, ayant repéré un coin lui étant favorable. Il s’y serait arrêté s’il n’avait pas entendu cet étrange bruit provenant d’un peu plus loin, des voix ? Cela ressemble à des voix, un chant ? Qui peut bien brailler à une telle heure au beau milieu de nulle part ? Comme attiré par la source vocale inexpliquée, il s’avance.

Au fur et à mesure qu’il se rapproche, le bruit s’éclaircit, pourrait presque être compris si le Saraph n’était pas si étranger à cette culture. Il ne sait pas ce que c’est, mais il sait qui en est à l’origine. Il a repéré sa silhouette près des flammes, il semble être seul. Prudent dans un premier temps, Krum s’offre le couvert de l’obscurité, restant en dehors de la lumière qu’apporte les flammes. Qui est cet individu ? Intrigante, la lueur bleutée de cette pierre sur sa tête. De visage justement, il semble dépourvu. Notre jeune guerrier n’a jamais vu d’automate de sa vie, son périple entamé depuis peu ne lui ayant pas encore permis d’en rencontrer, ayant jusque-là éviter les grandes cités. Quelque soit ce truc, il ne semble pas hostile au premier abord, il ne semble même pas vivant, en réalité. Pourtant, c’est bien lui la source émettrice de bruit. Est-il dangereux ? Il veut savoir.
Il doit savoir.

Alors il sort de la noirceur, la lueur mordorée brûlant dans son regard le trahissant avant même que les flammes l’éclairent. La neige le recouvre de haut en bas, humidifiant la capuche couvrant son crâne parsemé de cornes, la rendant collante. S’il est bien couvert d’habits de fourrure, c’est avant tout une longue cape noire pointillée de blanc qu’il affiche, celle-ci recouvrant ses frusques. Il s’avance de quelques pas, prenant soin d’y aller prudemment, autant pour se préserver d’une réaction agressive de cet individu que pour lui faire comprendre qu’il ne lui veut pas de mal. — Désolé de te déranger, j’ai entendu ton… bruit. Il ne sait pas vraiment comment qualifier ce chant qui n’est qu’un amas de sons bruyants à ses tympans. Frigorifié, il se rapproche un peu plus de la chaleur de ce feu si attractif à cette heure. Une idée lui vient. De sous sa cape, il décroche la ficelle fixée à son torse et exhibe la carcasse d’un gros lièvre. Sa fourrure ordinairement immaculée est rougie par la blessure mortelle qui lui a été infligée. Krum est bon chasseur, excellent en devenir. — Si tu partages ce feu avec moi, je partage cette chair pour le repas. Sa viande est bonne, elle réchauffera de ce froid.

Devant l’approbation de l’étrange être, il prend place face à lui, le feu les séparant. Il se surprend à ressentir un soulagement en s’asseyant, visiblement son corps étant plus fatigué qu’il ne veut se l’avouer. Dormir lui fera du bien, tout comme manger. Pour cela, il lui faut dépecer cet animal à grandes oreilles et le faire cuir, tâche à laquelle il s’adonne sans plus traîner, affamé. Un poignard est sorti, il commence à retirer la fourrure de la bestiole, mais ne peut s’empêcher de fixer l’autre qui lui fait face. Il ne se cache pas de la dévisager, cette chose qui n’a définitivement pas l’apparence de ces êtres humains croisés en abondance sur le continent. La question brûle ses lèvres, le tact n’est pas un concept apprivoisé, alors il demande. — Qu’est-ce que tu es, toi ? Définitivement un être vivant, mais de quelle race ? Quel peuple ?