Astrebrume

Le cri avait attiré tous les regards vers la nouvelle archéologue comme une nuée de mouches. Celle-ci avait fait tomber la brosse qu’elle utilisait pour nettoyer une céramique à demi-enfouie et s’était levée d’un bond, se tenant la cuisse avec une grimace. Tous l’interrogeaient du regard, mais elle ne répondit pas. Que regardez-vous ? Disaient ses yeux qui lançaient des éclairs avant de tourner les talons et de quitter le site des fouilles, suivie de ses étranges compagnons aux ailes bleues.

Sibylle avait l’habitude de ressentir de lointaines émotions dans la Mer de Brume – elle faisait abstraction, il y avait toujours de la chair à canon pour aller s’y perdre. Elle n’y prêta pas attention au début. Les relents de cruauté étaient d’une banalité dramatique– elle était dans le cœur de tous les hommes, comme elle avait fini par le comprendre. Tous les mêmes foutus cœurs bouffés par la rouille. Penchée sur des vestiges qu’elle époussetait avec une petite brosse, elle tentait de faire abstraction des émotions intruses qui vibraient dans un coin de sa tête. Mais la peur elle… Ténue, lointaine, mais présente. Puis cette douleur soudaine qui déclencha en elle un instinct animal – cet instinct ancien qui autrefois l’animait, qui la guidait jusqu’aux animaux blessés et jusqu’aux intrus qu’elle devait éliminer.

Quelqu’un, quelque chose, luttait pour ne pas être arraché à la vie. Oh, elle avait goûté ce sentiment à de nombreuses reprises, avant de devenir une femme, alors qu’elle regardait les corps que la vie quittait sombrer dans les eaux noires de son marécage. Une pointe de culpabilité – la sienne, cette fois – vint la pincer au cœur et lui arracher une grimace.  Elle passa des heures à flairer cette feinte horreur dans la Brume comme un chien affamé. La traque commençait – c’était plus fort qu’elle, dans son habitat naturel, ses instincts triomphaient toujours.

Plus elle approchait, plus elle sentait, ressentait ce que sa cible vivait. La peur lui battait aux tempes, cognait contre sa cage thoracique, hurlait dans ses oreilles, une sainte horreur se dessinait alors qu’elle approchait, entendant au loin les cris, les gémissements et les hurlements inhumains – irréels. Elle s’arrêta sur ses pas à quelques mètres de la scène, tremblant, haletant, manquant de faire volte-face et fuir – ce puissant instinct tombait sur elle comme une pluie torrentielle.

Souviens-toi, Être, cette peur n’est pas la tienne.
Peut-être était-ce sa pensée qui avait formé ses mots, peut-être était-ce son éternelle, incorporelle amie.
Souviens toi, Être, de ce que tu es. Toi seule a ta place ici.

Dans la Brume, les monstres ne manquaient pas. Elle en était un elle aussi, et elle évoluait parmi ses pairs sans crainte. Mais il y avait pire que des monstres, bien pire.
Il y avait les anomalies. C’était sur l’une de ces choses que la mena sa piste.
Celles qui n’étaient pas de ce monde.
Celles qui essayaient de s’y frayer un passage avec leurs griffes crochues et leurs sourires déformés.
Ceux-là allumaient en elle un instinct animal, carnassier. Les Ailes virevoltaient violemment autour d’elle en un furieux essaim miroitant.

Le credo simple du monde animal fusa d’elle sans qu’elle ne lève la voix. Elle parlait sans parler, voix désincarnée qui n’existait que dans une dimension pathétique, une dimension ressentie qui se passait de ses lèvres. Ses mots assénés comme des coups de poignards dans le corps de la Chose qui s’en prenait à l’humain qu’elle avait flairé et lui arrachèrent un cri suraigu.

Elle s’avança lentement dans la clairière tâchée du sang de l’humain qui se tenait entre la vie et la mort. Le Miroitant tourna ses yeux déformés vers elle en feulant, troquant son rictus pour une grimace – mais la jeune femme ne cillait pas, ses yeux luisant d’un inquiétant éclat turquoise.

Un grondement sourd émana de la Chose qui jeta l’humain contre une pierre comme une vulgaire poupée pour s’approcher d’un pas claudiquant vers l’Hespéride qui demeurait impassible.
La douleur de l’humain fut invoquée. Roué de coups, la chair transpercée, sa douleur était le fléau que brandissait Sibylle contre le Miroitant. Tout ce qu’il avait ressenti jusqu’à arriver ici étaient autant d’armes entre les mains de l’Hespéride – car le Miroitant ne craignait rien plus que la chose-même qu’il convoitait : la vie. Condamner à imiter, il allait traverser les pires supplices de l’existence. Était-il prêt à en payer le prix ?

L’humain avait été jeté au sol, frappé, ses os réduits en miettes par le chemin comme par la Chose. Des craquements retentirent, suivis d’un glapissement. La créature se tordit de douleur alors que ses vertèbres poussaient et poussaient, transperçaient sa chair. Ses bras s’allongèrent dans un bruit atroce, ses longues mains traînant au sol comme un primate déformé.

La chair de l’humain avait été griffée, arrachée, trouée. La créature hurla alors que sa peau sembla se calciner par endroits, ouvrant des trous béants sur son corps dont suinta un liquide sombre qui perla au sol.

Ces émotions étaient celles de Sibylle – être transcendantal et au-dessus de toute loi, elle avait découvert avec horreur que la conscience avait un prix. Elle se sentait mourir dans ce corps trop étroit en permanence. Aucune créature de la Brume n’était vouée à se contorsionner dans la peau d’un humain. Le visage du Miroitant sembla fondre sur ces mots, ses chairs dégoulinant sur son crâne immonde. Sa peau n’était plus que cire coulant lentement dans des plis de chair pendant de ses os – les yeux, le nez, la bouche, tout disparu dans une coulée de chair en fusion. Des bubons poussèrent et pourrirent sur sa peau alors qu’il se trainait au sol, la respiration lourde, ses grandes mains hideuses crispées.

La peur – celle de l’homme ; le regret – un sentiment partagé. Autrefois, Sibylle n’avait rien à regretter. Dorénavant, elle vit condamnée à connaître ses crimes et à passer une demi-éternité à les regretter. Les regrets dévoreraient son âme avant que son corps ne se meure enfin. Ces dernières émotions achevèrent la créature déformée qui se releva et pris la fuite sur ses appendices déformés dans une fanfare de sifflements furieux . Sibylle demeura murée dans le silence, attendant la disparition totale de la chose avant de bouger le moindre muscle. Elle ignorait comment tuer un Miroitant – mais elle avait su le faire fuir en lui donnant un goût de l’expérience mortelle. Ces êtres condamnés à imiter sont assujettis aux émotions de celui qu’il imite. Quelle pitoyable existence.

Sa propre froide colère s’apaisa peu à peu lorsque la créature retourna dans les Limbes dont elle venait. Elle reporta son attention sur l’humain, recroquevillé au sol.
« Vous vivrez. »  Dit-elle simplement alors qu’elle s’approchait, sa pâle silhouette drapée dans les ondes de sa ténébreuse chevelure, suivie des papillons qui se posèrent un à un sur le corps de l’homme.

Sibylle revenait peu à peu à l’état de pleine conscience. Elle n’avait que rarement utilisé son pouvoir à pleine puissance – elle se sentait étourdie, comme une funambule qui marchait sur le fil ténu entre la dimension pathos dont elle jouait comme d’une harpe, et la dimension sensible qui la dépassait souvent, mais où elle était condamnée à errer. Mais elle retrouvait peu à peu ses esprits, la colère divine qui s’était abattu sur elle la quittant, la laissant seulement perplexe devant la cible qu’elle avait traquée grâce à la peur qu’elle émanait encore. Les papillons voletaient paisiblement autour d'elle et de l'homme, se posant dans ses cheveux comme sur la silhouette inerte, caressant de leurs ailes soyeuses sa joue piquante.

Maintenant qu’elle avait l’individu sous les yeux, il était plus simple de faire la part des choses. Bien sûr, elle ressentait toujours ses émotions – mais elles ne l’envahissaient pas, tant qu’elle prenait garde à ne pas le toucher. La première phrase de l’homme qui lui fut adressée la laissa cependant perplexe. Elle haussa un sourcil en regardant l’homme étendu dans les fleurs, sans la moindre sympathie.

- Vous prendre ? Si vous vous imaginez que je vais vous porter jusqu’au campement parce que vous êtes blessé, vous… Oh.
L’homme, plongé dans la trance de celui qui avait frôlé la mort faisait certainement appel à ses croyances, délirait. Si Sibylle était vaguement familière avec le folklore strigoi, elle ignorait tout des croyances humaines et n’avait pas la moindre idée de ce qu’il voyait en elle.

- Les humains… Soupira-t-elle avant de s’accroupir au chevet de l’inconnu. « Quoi que vous vous imaginiez sur mon compte, vous avez tort. » Répliqua-t-elle sèchement en dégainant son couteau de poche pour délier les poings du pauvre bougre. Doucement, elle le fit rouler sur son dos, afin qu’il puisse voir autre chose que le sol- et ces fleurs, dont il connaissait le nom, et afin d’évaluer son état général, qui était déplorable, mais tant qu’il pouvait utiliser ses jambes... Il était rare que les humanoïdes connaissent la végétation de la Mer de Brume, nota-t-elle. Quant à leur beauté… Le concept la dépassait encore, elle n’avait pas d’avis sur le sujet. Elles étaient bleues, comme ses papillons, et elles lui étaient familières – cela suffisait pour que l’Hespéride les apprécie.
Toujours accroupie, tendit une main gantée à l’homme au visage tuméfié.

- Je viens d’un site de fouille non loin d’ici, il y a un médecin sur place qui pourra s’occuper de vous. Pouvez-vous marcher ?

L’homme ne répondit pas à sa question – Sibylle ne s’en formalisa pas. Elle lui avait surtout demandé son nom à cause de cette politesse qu’elle singeait en permanence, de ces manières qu’on lui avait inculquées en l’espace de quelques semaines qu’elle répétait de façon robotique chaque fois qu’elle rencontrait une nouvelle personne. Comme un papillon, son esprit voletait d’un sujet à l’autre aisément et le prochain était… Il lui demandait de lui parler. Pourquoi ? Enfin, s’il pouvait rester conscient jusqu’à l’arrivée de Morpheus, elle ne se plaindrait pas, mais elle sentait dans la détresse qu’il s’agissait plus d’une supplication que d’une demande, comme s’il était question de vie ou de mort, et ça, elle ignorait comment l’interpréter.

Elle-même se sentait fatiguée, et elle finit par s’asseoir sur un rocher, les jambes l’une contre l’autre et ses mains gantées posées sur ses cuisses, dans une posture presque de fillette bien élevée. Elle observait toujours l’inconnu, mais avec une certaine confusion, une pensivité sur son visage qui s’inclina légèrement sur le côté. Les contes, les histoires… Tous des fabriques à superstition pour lesquels elle avait un certain mépris. Elle avait du mépris pour beaucoup de constructions de l’esprit, à vrai dire.

- Rien n’est invincible. Ni les dieux, ni un golem né du diamant, ni les Miroitants. Tous ont un point faible, qu’il s’agit de connaître.
Elle cessa d’observer l’homme et son regard s’adoucit, se perdit dans le vague à mesure qu’elle réfléchissait.

- Pour beaucoup, ce point faible est la peur. Personne ne le sait mieux que les Miroitants – et moi. Ils sont eux-mêmes vulnérables à la chose qu’ils exploitent pour affaiblir leurs victimes. Ces êtres sont animés par la jalousie et le désir pour quelque chose qu’ils ne comprennent pas, et la vérité est que leur plus grande peur est l’objet-même de leur désir : la vie. Ils ont beau être d’une violence inouïe… je les trouve pathétiques.

Elle avait craché ces derniers mots avec le dédain d’une créature qui était consciente que ces choses ne devraient même pas exister. Leur existence à l’envers, paradoxale, troublait sa conscience et ne manquait jamais d’allumer une pointe de colère en elle.

- Pour ma part… Je n’ai pas fait de miracle, je suis simplement dotée d’hypersensibilité. Ce pouvoir, quand il est maîtrisé, a bien des usages. Celui de refléter la peur de mes opposants en est un. Je n’ai eu qu’à lui renvoyer vos propres émotions, les miennes aussi, pour lui donner un goût de l’expérience humaine qui l’horrifia tellement qu’il en fuit. C’est également mon hypersensibilité qui m’a mise sur votre piste. Le voilà, votre mystère.

Elle posa à nouveau son regard sur l’homme, espérant qu’elle l’avait éloigné de la piste de son identité non-humaine, avant de reprendre ses explications.

- Les Miroitants sont condamnés à imiter – mal. Tout ce que j’envoyais à ce monstre, il le reproduisait, le déformait, et son corps se désagrégeait peu à peu. Je me demande s’il j’aurai pu le tuer s’il avait été plus têtu, je n’aurai hélas pas de réponse à cette question. Il est du moins retourné dans les Limbes dont il vient et il n’en sortira pas de sitôt.

Elle poussa un soupir en repensant à la créature déboitée, déplacée, inversée et déformée. Cette vision d’horreur ne laissait pas indifférent même quelqu’un comme elle : les erreurs qui n’appartenaient pas à la nature était ce qui la répugnait le plus.

- En ma qualité d’exploratrice, je sais toutes ces choses depuis longtemps, j’ai vu plus de monstres que je ne puisse les compter. Mais j’ai un mépris tout particulier pour ces choses – elles ne devraient pas exister. Elles n’ont pas leur place dans ce monde.

La voix plate, distante à nouveau alors qu’elle psalmodiait ces mots. Elle se ressaisit quand son regard se posa sur la tâche rouge sombre sur la cuisse de l’homme, qui lui sauta aux yeux et la ramena à la réalité, hors de sa propre haine.

- …Mais elle n’a pas pu vous faire cette blessure. Qui vous a vous ça ? Étiez vous seulement dans la Brume par choix ?
Elle darda ses yeux sur l’inconnu avec un froncement de sourcil : c’était à elle d’exiger des réponses.

La fatigue la gagnait peu à peu. Celle de celui qui se nommait Guerlain – la sienne. Toute utilisation délibérée de son pouvoir avait un coût, et elle sentait peu à peu ses membres s’engourdir, ses paupières s’alourdir. Elle sursauta quand la voix de l’homme se brisa – elle sentait ses entrailles qui se tordaient, il avait… il avait froid. Ah, c’est vrai que c’est ce qui arrive quand les humains perdent du sang. Parfois même quand ils ont peur. Elle avait déjà vu ça. Sans un mot, elle déboutonna sa veste, se leva – elle tituba quand ses pieds touchèrent le sol - et se pencha sur l’homme dans un coulis de mèches noires qui effleurèrent son visage. Sans un mot, l’Hespéride posa sa veste de laine sur le thorax de Guerlain, ne le regardant pas un seul instant dans les yeux avant de reculer lentement et d’aller s’asseoir un peu plus prêt, se laissant glisser le long d’un tronc d’arbre, au milieu des fleurs bleues, laissant sa tête rouler sur son épaule alors qu’elle ajustait machinalement son foulard.

- Guerlain… Je tâcherai de m’en souvenir. Souffla-t-elle, songeuse, son regard vague posé sur l’homme mais regardant comme au travers de lui. Elle devait rester éveillée elle aussi, mais elle ne put retenir un bâillement aigu qu’elle couvrit de sa main avec quelques secondes de retard – se souvenant subitement que c’était la chose polie à faire.

- Archiviste… ? Dans ce cas, votre cas me concerne plus personnellement que je ne le songeais. J’imagine que vous transportiez quelque chose de précieux pour qu’on vous attaque de la sorte, voilà une nouvelle qui déplaira à ma mère… La cupidité des hommes n’a-t-elle donc aucune limite ? Elle soupira, elle connaissait déjà la réponse à cette question, mais l’humanité trouvait toujours de nouveaux moyens de la décevoir. Comme elle méprisait devoir vivre en société quand elle avait été pure vie autrefois, inconsciente de la cruauté, de la conviction. Oh, simplement être à nouveau... Ce rêve qu'elle savait condamné.

Plus elle parlait, plus elle se fatiguait, plus les mensonges préfabriqués pour répondre aux questions banales sur son identité lui éludaient. Elle répondait sans réfléchir, le regard perdu dans la Brume, ses doigts brossant machinalement sa chevelure d'encre.

- Opale ? J’y vis, et j’en viens. Mais la Brume fut mon berceau, et elle sera mon tombeau. Souffla-t-elle à mi-voix.

- Je sais tout ce qui se passe ici… Contrairement à Opale.
Elle bailla à nouveau.

- Excusez-moi, j’imagine que vous allez devoir me tenir éveillée aussi. Mon pouvoir me coûte énormément. L’hypersensibilité est toujours… toujours active, mais je n’ai qu’un corps et qu’un cerveau pour la supporter. C’est… pesant, surtout quand je l’invoque de moi-même.

Un sourire doux-amer courba les lèvres de Sibylle, son regard perdu au loin alors qu’elle écoutait Guerlain à nouveau l’appeler une déesse. Il y avait quelque chose de … Flatteur, en un sens, que cet homme lui voue une admiration telle – elle ignorait beaucoup de choses, mais pas les dieux, et leur poigne sur les esprits. Un léger rire s’échappa de sa gorge sèche.

- Je n’ai rien accompli d’assez important pour prétendre à la divinité, Guerlain. Les dieux sont ceux qui ont changé le monde à jamais…  Mais je ne suis pas plus humaine que strigoi, vous n’êtes pas dupe. Je n’en suis pas moins une femme bien vivante et mortelle, pétrie d’émotions et de faiblesses. Je choisis ce que je protège… Et j’ai décidé de vous protéger vous.

Sur cette confession, elle ramena ses genoux contre sa poitrine et les enlaça, reposant sa tête qui pencha sur le côté. Une certaine pudeur s’était emparée d’elle, qu’elle ne s’expliquait pas alors qu’elle se dévoilait peu à peu. La pudeur… horrible émotion qui la privait de vivre pleinement. Connaître la pudeur, c’était avoir perdu son innocence, elle le savait bien.

- J’ai senti votre peur a des kilomètres. Votre douleur. L’horreur que vous étiez en train de vivre… J’ai senti la cruauté de vos tortionnaires, aussi. Ça m’a écœurée, cette jubilation si sale qu’ils éprouvaient et qui se collait à ma peau. Immonde…  C’était plus fort que moi, j’ai suivi votre trace par instinct. Quand je suis dans la Brume, il m’est difficile de les réprimer. Mais je ne regrette pas de vous avoir… tiré de ce mauvais pas. Et maintenant que je sais qui vous êtes…
Elle leva ses yeux vers lui, avant de déclarer abruptement:

- C’est vous qui deviez emmener le cristal au congrès de l’Institut, n’est-ce pas ? J’ignore si ma mère a déjà eu vent de votre enlèvement, mais la perte du cristal… c’est très grave. Je pense que la perte d’une vie l’aurait été davantage, mais ma mère et moi ne sommes pas toujours du même avis sur … certaines choses. Les cristaux ne m’inspirent pas confiance. Ces choses ont été fabriquées il y a si longtemps et les hommes comprennent si peu ceux qui les ont précédé…

Elle soupira, anticipant déjà des explications épuisantes, avant de se gratter la tête avec dépit.
- Je suis bien plus âgée que celle que j’appelle ma mère. Il s’agit simplement de la femme qui m’a adoptée. J’en ai déjà bien trop dit, mais j’imagine que vous avez eu vent d’Ekaterina Excelior. Elle ne vient pas de la Brume non, mais elle s’y est perdue par le passé. Je l’ai retrouvée comme je vous ai trouvé aujourd’hui. Je vis à Opale avec elle depuis. Je ne serai plus jamais celle que j’étais maintenant que je porte son nom.

Elle resta silencieuse un long moment, ses mains effleurant les doux pétales bleutés pensivement alors qu’elle réfléchissait. Elle finit par se redresser pour observer l’homme, le jaugeant avec appréhension.

- Vous voulez m’aider, Guerlain ? Pouvez-vous garder un secret ? Mon secret ? J’aimerai… J’aimerai que quelqu’un se souvienne de qui je suis – ce que je suis. Opale, les hommes, le tourbillon quotidien de leurs émotions… me fait perdre pied parfois. Je crains qu’un jour vienne où je me serais oubliée complètement.
Ses yeux étaient grands ouverts, observant la face blafarde de l’homme comme un enfant hébété et craintif – comme une bête sauvage curieuse et inquiète, sur la défensive.

Sibylle ferma les yeux un instant, laissant la promesse s’enfoncer dans son cœur. Une promesse qu’elle savait, qu’elle sentait sincère. Elle soupira de soulagement, serrant contre son cœur ses mains gantées, pressées l’une contre l’autre à cause du froid.

- Merci. Souffla-t-elle à mi-voix. Un remerciement sincère lui aussi.

- … Et ne vous inquiétez pas pour ma mère. Quand nous rentrerons à Opale, je plaiderai votre cause. Vous êtes la seule personne à avoir vu ce cristal et la seule à détenir des renseignements cruciaux… Elle pourrait faire usage de vous, et elle vous épargnera. Elle n’oserait pas me refuser ça. Ajouta-t-elle, réfléchissant déjà à ce que pourrait être la vie, après cette rencontre. Guerlain était promis à Opale et si elle ne croyait pas au destin… Elle croyait aux opportunités.

- Ce sera pour vous une chance de recommencer. Les regrets… Sont la pire affliction humaine. J’ai passé la majeure partie de ma vie en ignorant le regret mais aujourd’hui… Je regrette moi aussi. Ce regret, je le porterai pendant des siècles et des siècles. Mais vous… Je vous souhaite d’arriver à les apaiser. Opale est une ville cruelle, mais elle recèle ses trésors, et ses opportunités, tâchez de savoir les saisir. J’ignore qui vous étiez autrefois, cela m’importe peu. Qui serez-vous demain ?

Un léger rire s’échappa de sa gorge alors qu’elle levait la tête vers les cieux grisâtres, contemplant le ciel gris qui semblait si bas et ou spiralaient en silence la Brume. Elle ne commenta pas sur la notion de conte, bien qu’elle remuât des questions, des idées. Quelle sinistre histoire ferait sa vie – quelle leçon pour les enfants humains qui l’écouteraient ? Peut-être qu’un jour, son passage sur Uhr serait réduit à ça : un conte.

Alors qu’elle réfléchissait, elle la sentit. L’autre présence, qui s’agitait mollement dans un élan de conscience, émanant une émotion d’urgence. Elle se redressa, dardant un regard vif sur l’homme. Oh, elle comprenait mieux les ongles… Et comment il avait pu survivre à l’attaque maintenant.

- Oh. Vous n’êtes plus seul.
Vous ne serez plus jamais seul, répondit son être empathique à la Nebula. Elle se releva lentement et s’approcha à nouveau de Guerlain, se penchant sur lui, posant une main sur son épaule recouverte de la veste qu’elle lui avait prêtée.

- Guerlain. Restez avec moi. Les secours ne vont plus tarder. Appela-t-elle, réalisant qu’elle le perdait.
Elle supplia intérieurement son destrier de se dépêcher. Heureusement pour eux, ce dernier était ponctuel.

La nuée de papillons ouvrait la marche. Apparût promptement derrière elle la splendide bête dorée aux ailes bleues qui piaffait et s’impatientait, trottant vivement dans la clairière pour rejoindre sa maîtresse. Derrière lui, avançait d’un pas lourd un énorme alligator noir, qui prit forme humaine l’instant où ses yeux froids se posèrent sur les deux jeunes gens.
Sibylle enlaça la grande tête du pégase – sa seule source de réconfort, la seule créature qu’elle pouvait toucher sans souffrir. Alors que l’animal pressait sa tête contre elle, toute la peur et la douleur qu’elle avait encaissée de cœur avec Guerlain lui tombèrent dessus. Tremblante, elle serra l’animal contre son cœur et enfouit sa tête dans ses crins blonds, tentant de dissimuler ses silencieuses larmes. L’animal souffla doucement, l’air chaud revivifiant quelque peu Sibylle, et enveloppa ses grandes ailes autour de sa frêle silhouette.

- … Mademoiselle. Appela le zoan-alligator.

- Oh, Marcus. Merci d’être venu aussi. Elle renifla, essuyant ses larmes du revers de sa main avant de tourner son regard vers le grand homme sombre.

- Mon devoir est de vous protéger, Milady. Quand j’ai vu Morpheus s’affoler, j’ai su que vous aviez besoin de moi. Et je voulais m’assurer que rien ne s’en prenne à votre… précieux destrier sur le chemin.

- Je vous en suis fort gré. Pouvez-vous m’aider à soulever cet homme ? Demanda-t-elle, retrouvant sa nonchalance alors qu’elle se redressait. En appuyant sur le garrot de l’étalon, elle ordonna à ce dernier à se coucher au sol.

- Oui, Madame. Mais qui est-ce… ? Dieux, que lui est-il arrivé ? Heureusement qu’aucune artère n’a été touchée, ne savez-vous donc pas faire un garrot ?

- Un quoi ? Et je vous expliquerai en route, cet homme est avec l’Institut. Il faut le ramener au campement avant qu’on ne le perde.

Le zoan acquiesca.
- A vos ordres, Madame.

Le grand homme souleva Guerlain comme s’il ne pesait rien et le hissa sur le dos du cheval qui attendait nerveusement alors que Sibylle caressait son encolure en lui murmurant des mots doux. Le cheval se releva lentement, et gonfla ses ailes afin de maintenir l’homme quasi-inconscient sur son dos – a la façon d’une mère cygne portant ses petits. Les plumes chaudes enveloppèrent Guerlain comme un nid. Sans plus attendre, l’étrange délégation se mit en route.

- Ne vous l’avais-je pas dit ? Murmura Sibylle à l’intention de Guerlain, marchant à côté du cheval.
Vous vivrez.