Astrebrume

Logée dans son nid, l'araignée s'est assoupie. Lovée dans l'artère sinueuse d'une montagne ombrageuse, la bestiole s'est recroquevillée dans un coin, tout contre l'humidité. Au gré du temps qui passe, sa tanière s'illumine de rayures scintillantes, gratifiant les parois d'éphémères griffures. Un repère pour compter les jours, se situer dans ce nouveau monde, ce nouveau lieu, récompense de son élan de bravoure. Des semaines déjà qu'elle en arpente les parois, se plongeant toujours un peu plus dans ces couloirs étroits ; se galvanisant de cette sensation grisante qu'elle n'arrivera jamais au bout des profondeurs, des surprises et des galeries qui semblent se déconstruire et changer à chacun de ses pas. Elle n'en sort que pour affronter ce qui se passe dehors : parce qu'il faut bien se mettre face à la grandeur du monde, si l'on veut un jour s'approprier ses trésors. Légère, agile, volatile, la petite chose fébrile se glisse parmi les feuillages, observent les habitants de la nature, cette forêt aux multiples murmures. Rares sont les odeurs répertoriées dans sa mémoire, elle en découvre à chaque expédition de nouvelles, tantôt alléchantes, tantôt rédhibitoires. Certaines se rapprochent de celles de ses comparses — que sont-ils devenus ? cette question n'a plus sa place dans sa vie de prédateur en chasse , ravivent quelques souvenirs auxquels il est formellement interdit de faire face. Elle les oublie d'ailleurs très vite lorsque ses neufs pupilles se déposent sur une proie à l'effluve charmant son odorat.  

Voilà deux semaines que sa toile est tissée, bien qu'elle ne sache pas le quantifier, comptant sur son instinct pour interpréter les cycles nycthémères écoulés. Et maintenant, que va-t-il se passer ?

47 n'arrive pas à décider. Sa vie n'a pas été conditionnée à ce que des choix soient effectués. Sa routine réduite en cendre, son ancienne maison disparue dans les méandres, la petite chose se demande si elle est capable de tout comprendre. De s'acclimater à cette nouvelle réalité. De ne pas se voir acculer par de nouveaux dangers : au moins, dans cette prison bariolée, elle était l'une des créatures dont il fallait se méfier. Désormais petite, minuscule énergumène tentant de défier ce monde qu'elle n'a jamais pensé convoiter, elle se retrouve confrontée à ce que signifie véritablement être maîtresse de sa destinée. Un besoin irrépressible de tout explorer, de découvrir, d'analyser, afin d'emmagasiner autant d'informations que son cerveau est capable d'en gérer. Un rêve à demi émergé de ses profondeurs intérieures, celui de trouver des réponses à son existence fabriquée. Une nécessité viscérale de se recroqueviller sur elle-même et de patienter, silencieusement, jusqu'à ce que les fils du destin se mélangent aux siens. Tempérament animal, conscience humaine mise à mal, son esprit se renferme sur lui même et cherche des réponses dans son palais de cristal.  

Une averse éclate, les gouttes pétaradent et se répercutent en une sérénade. Sa tranquillité est brouillée, ses paupières papillonnent, son esprit dégringole, sa conscience se recolle au sol. Un soupir, le corps lourd, peu à peu, l'endormir prête conscience aux alentours. L'humidité qui s'engouffre dans son tunnel personnel, recouvrant chaque surface d'un drap poisseux. Le sifflement du vent se faufilant le long des roches, des courbes. Le bruit constant de cette eau tombant en cascade sur le sol, les gouttelettes glissant lentement, délicatement, le long de la pierre avant de tomber sur une flaque tout juste née.  

Ploc. Ploc. Ploc. Douce symphonie tendant à l'apaiser.
Perdue dans le noir, son cocon pour la dissimuler, ses doigts se glissent contre le mur. Froid. Dessinant des formes sans trop savoir pourquoi. Et si l'odeur de l'étrangère ne lui parvient pas, noyée dans la pluie, ses pas ne trompent pas. “Tiens donc, qui va là ? ” Ses sens s'aiguisent, prêts à réceptionner la proie. Pourtant, la bête ne bougera pas. Elle ne fera pas le premier pas. Pas d'hostilité dans le corps qui s'avance, l'allure courbée. Une simple envie de se protéger de pluie.  

Chimère d'un blanc étincelant, presque envoûtant. L'araignée promène son œillade décuplée sur cette étrange apparition, enchantée. Quelque chose l'intrigue, sans savoir le discerner. Ce corps voûté semble lourd, presque blessé, la démarche mal assurée. Les étoffes dégoulinent, le souffle n'est que filet saccadé, lorsqu'elle se laisse glisser contre le mur, face à l'Arachné.  
47 ne pensait pas bouger. Pleinement rassasiée, attentive, elle aurait préféré continuer d'observer, de flairer, pour comprendre et mieux appréhender. Ces ailes recroquevillés d'un animal blessé, ce regard fébrile sur cette peau étrangement nacrée. Elle aurait pu la laisser traverser, se tenir à l'écart, dans sa tanière d'obscurité. Mais l'autre s'est approchée. Sentant, peut-être un regard trop appuyé ? D'abord, leurs yeux se sont croisé, et ses babines, instinctivement, ont fini retroussé. “Tu es en sécurité, personne ne peut t'atteindre, d'où tu es,” mais la chose s'approche, l'hésitation marquée. Une main se tend, délicatement, caresse un fil de soie chancelant...  

Et la bête bondit, craignant pour sa vie. Son cri crépite et s'agite, se répercute et chute dans les profondeurs de sa hutte. Tout s'enchaîne avec haine, sa main contre son cou, elle cherche une veine...  

Pourquoi SON odeur ressemble à la sienne ??

Remembrances du passé, sa tête se remplit d'images sauvage et des corps qu'elle a laissé sur son passage. Ses camarades démembrés, ses corps dont les convulsions ne semblaient jamais vouloir s'arrêter. Les cris jaillissent, les os craquant sous les dents, les articulations séparées, bruits sourds résonnant contre les murs éclaboussés. Son corps a toujours réagit sans qu'elle n'ait véritablement besoin d'y penser, d'analyser ; une seconde nature dont les chercheurs se sont étonnés. Sans doute que ses prédécesseurs n'étaient pas aussi doués, aussi bien dotés. Petite chose au corps frêle, capable d'entasser les cadavres sans broncher — du moins l'ont-ils pensé.

Dans un écosystème ou tout se résume à tuer, ou être tué, peut-on vraiment se permettre d'hésiter ?

Son adversaire du jour aux curieux pourtours a connu de meilleurs jours. Posture mal assurée, grimace de douleur presque dissimulée : s'il fallait se battre, 47 gagnerait. Une certitude qui pulse dans ses veines et fait vibrer la chair de son menton que l'on vient de malmener. Si elle savait sourire, elle l'aurait fait ; si les émotions n'étaient pas autant d'inconnues peuplant sa conscience et alourdissant quelque peu ses sens. Tant cette petite chose disloquée est risible, à vouloir imposer la peur. Tant il serait facile d'effacer son existence les yeux fermés. Longue inspiration, le bruit de la pluie se répercute dans le silence entourant les deux entités aux crocs ensanglantés. En passant la langue sur ses canines, elle sent que son venin est prêt à être injecté, qu'il saura mettre fin à une rixe indésirée, et pourtant. Chaque nouvelle bouffée d'air emporte avec elle cette odeur nostalgique. Imprègne son corps d'une conviction plus grande encore : deux bêtes elles sont, deux étranges choses, fruits d'une immonde création. Ainsi donc, même une fois libérée, il lui faudra affronter, et tuer, ceux qui auront le malheur de lui ressembler ?

Les lèvres retroussées, répondant à la tentative d'intimidation maladroite, l'Araignée caresse du regard ses appendices frémissant, ravivant en elle les souvenirs de ses coéquipiers balafrés à l'excès ; chimères ailées que l'on interdisait de voler. Souvent les premiers à se faire déchiqueter.
Quel est son numéro ? La question tombe du plafond de son esprit, rythmée par le son de la pluie. Le ciel s'assombrit, répondant à l'incompréhension se jouant dans ses recherches silencieuses : dans les cages de sa prison ténébreuse, il n'y avait pas d'entité semblable à la voyageuse. Une expérience abandonnée ? Un mutant dont on ne trouvait plus d'utilité ? Mais dans ce cas, comment aurait-elle fait pour s'échapper ?

Petit cerveau étriqué, incapable d'envisager qu'un second — un second seulement ? — laboratoire infernal puisse exister dans cette déroutante immensité.
« 47. », le crissement de sa voix profane le silence, articulant à outrance chaque syllabe, respectant l'enseignement barbare de ces tortionnaires faisant fi de ses cordes vocales balafrées par les mutations de l'Arachné. Elle s'approche, les pieds nus, deux pas dérisoire pour attraper la canne jonchant le sol. Imbibant la texture sous ses doigts de cette substance collante l'ayant maintes fois sauvé de situations bien plus compliquées, la créature propulse l'objet contre la paroi, au-dessus de sa tête : un trophée, un avantage, une volonté de se montrer cruelle, à défaut d'attaquer.
« Tuer ? » Le mot s'échappe ingénument, une certaine innocence tapisse sa voix, une habitude à l'horreur qu'elle ne contrôle pas. C'est naturel pour elle, d'envisager faire couler le sang. Ses crocs vibrent à l'idée de rejoindre une chair encore immaculée, les pattes rachitiques dissimulées dans sa tignasse hirsute se déploient sur ses joues, trépignant de curiosité.

Tuer, tuer... Faut-il vraiment tuer pour exister ? Est-elle obligée d'achever toutes les créatures blessées qui auront le malheur de la croiser ?

Conscience tiraillée. Un grognement sourd gargouille dans sa gorge, et l'Araignée recule, s'accule elle-même dans les ténèbres. Animal prêt à défendre son territoire, à répondre à cette petite voix au fond de son âme et à ces dictats qui ont toujours guidés. Humanité enfouie commençant à se questionner sur la véracité des leçons inculquées.

« Tuer ? Tuer... »

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Pas tuer. Ca suffit.

Les mots tambourinent dans son crâne, brisent ses habitudes, ses convictions, ses certitudes. Pas tuer ? Pas manger ? Pas protéger ? Ses sourcils se froncent imperceptiblement -elle se refuse à montrer son incertitude, son esprit qui tressaillent face à quatre mots. Elle montre les crocs, tant ils lui semblent menaçant, peu naturel, emprunt d'un chamboulement trop puissant pour son petit monde, son univers qu'elle construit avec des brindilles et des débris, des découvertes, des présomptions ; fébriles déductions.

Elle flaire la peur, une peur qu'elle n'a jamais connu, qu'elle ne sait comment accueillir, comment digérer. Elle s'empare de son corps tout entier, commençant par sa poitrine qui se crispe, ses poumons se compriment, sa gorge se serre. Elle tremble, ses yeux cherchent une réalité à laquelle s'accrocher, une vérité inéluctable, quelque chose qui ne changera jamais. Rien, rien de lui vient. Panique, terrifiante panique, les mots augmentent leur cadence infernale et sa vision se brouille, ses mains attrapent ses cheveux, sa tête se secoue, doucement d'abord, puis frénétiquement alors qu'elle recule à petit pas jusqu'à la paroi rocheuse contre laquelle elle bute et trébuche, se laisse glisser alors qu'un grognement résonne dans la caverne de plus en plus fort encore et encore et il lui faut des secondes des minutes peut-être même des heures avant de prendre conscience que ce bruit, ce râle de douleur est le sien et que sa vision ne cessera d'être troublée tant que les larmes continueront de mouiller ses joues paralysées par la neutralité d'une vie sans chaleur une vie sans saveur une vie sans bonheur mais son esprit son petit esprit étroit ou les souvenirs sont froids ne parvient pas à tourner la page à laisser tomber les dictats et toutes ses images et elles tournent tournent tournent sous ses yeux où la houle lui donne le mal de mer une mer qu'elle ne connait pas une mère qui n'existe pas et pourquoi faut-il que sa vie toute entière se brise en un claquement de doigts ?

La colère la ronge, le refus borné d'affronter la situation. Elle veut tuer. De colère, de rage, faire couler le sang de cette Créature de malheur qui reflète son rêve, qui lui a volé et qui s'en sort bien mieux qu'elle dans se monde qu'elle n'est même pas sûre de convoiter. S'échapper, pourquoi s'échapper, finalement. Sa place était peut-être dans ses cachots, à répandre inlassablement le sang. 47, un être remplaçable, cloné et clonable. La colère de sa propre effronterie, de son impertinence, de sa faiblesse, de son incompétence. Comment affronter le monde, quand on s'en cache, quand on ne sait comment l'aborder, quand le seul langage que l'on maîtrise est celui du corps martyrisé ?

Son chant du Cygne se meurt lorsque son regard se pose de nouveau sur cette sublime entité. Blanche, immaculée. Rouge, passionnée. Elle semble soudain briller à travers cette eau salée qui imbibe ses joues sa tignasse et son cou. Elle est ce qu'elle voulait devenir. Elle est ce à quoi elle aspire. Elle est l'avenir. La promesse d'un changement, la possibilité d'un dénouement. Cette peur qui la torture, qui tiraille ses tripes ses nerfs et son crâne, c'est la solitude. Le mirage d'une main tendue, d'une alliée pour la comprendre, pour la guider, pour l'instruire, et tout lui montrer. Tout ce qu'elle n'a jamais osé espérer. Et encore maintenant ; peut-être espérer ???

Maladresse de l'enfant sanglotant, l'araignée sort de sa torpeur, fragile, apeuré, esseulée, elle rampe, tremblotante, jusqu'à cette Ange déchue aux ailes brisés. Elle ne reconnait pas sa voix, elle ne s'est jamais entendue pleurer, et les seules fois où sa respiration s'est faite aussi erratique remontent à ses premiers affrontement dans les arènes sordides. Non, ne plus y penser. C'est terminé, désormais. Terminé ?

En se réfugiant dans ses bras inconnus, en cachant son visage contre ce corps menu, elle se surprend à espérer.