Astrebrume

Malgré elle, sa longue chevelure brune s'est raccourcie jusqu'à ses épaules. Trop encombrant au goût de son mentor. Revêche, secs, emmêlés. Nymera n'a jamais avoué qu'elle ait pu avoir raison, mais on ne les a plus jamais revu aussi long depuis…

Pendant longtemps, elle n'a pas osé regarder son reflet. Camouflée sous son capuchon, toujours à l'abri des regards et du soleil, son teint bronzé s'est cendré. Sa peau s'est effacée. Tout comme ses élytres, empreints de traces noires et sinueuses, dont le brun ne semble plus aussi chaud qu’avant. En observant ses mains, ses pensées vagabondent à s'en demander si ses iris ont conservé leur chatoyant doré ou si, eux aussi, ont manqué de rayons. « Aucune jeune fille n'aime vraiment son visage dans la glace de toute manière » dixit Null. Nymera a souvent entendu cette affirmation, sans jamais entendre qu'elle, elle la trouvait belle.

Mais c'est important. Important de cacher ce corps effiloché. Ces jambes vacillantes. Ces mandibules brunes et aiguisés. Ces ailes délicates, d'un blanc laiteux. De les enfouir sous toujours plus de couches, toujours plus de ténèbres. Ne laissant s’échapper que la pointe d'un orteil, une main qui agrippe un rebord, un regard furtif qui vous transperce à un croisement, là. Quand Nym passe, c'est tout un marais boueux qui vous effleure. Lent, impotent. Ignorant à l'art du mouvement. Une silhouette voilée et volée, sanglée de besaces, qui, quelquefois laisse s'échapper un ou deux tintements. C'est une odeur de terre et de mousse, si familière, mais lointaine à la fois. C'est un étrange claquement qui surprend. Clak-Clak. C'est une voix enrouée, usée par le silence.

Et pourtant…

Et pourtant, c'est une femme pleine de douceur. Nym au cœur de laine.

La laine, ça se tisse lentement, se renforce maille par maille, mais ça peut se défaire en un instant, si on tire sur le bon fil. Nym sait ça. Elle a appris à tricoter et défaire, à raccommoder quand il le faut. Une patience qu’elle a peaufinée au fil des jours, comme une araignée tissant sa toile, chaque boucle, chaque maille une promesse de tenir bon.

Derrière son capuchon, Nym observe le monde avec une curiosité avide. C'est une âme qui a appris à se méfier de la lumière autant que des ombres. Nym, c’est ce murmure à peine perceptible, cette ombre qui glisse sans bruit. Ses gestes sont précis, calculés. Elle sait où poser les pieds pour ne pas laisser de trace. Comment se mouvoir pour que personne ne la remarque. C’est comme un art qu’elle pratique depuis des années, une danse silencieuse avec le monde autour d’elle. Mais ce vilain petit défaut, c'est aussi ce qui la protège, ce qui la garde entière dans un monde qui pourrait facilement la broyer.

Nymera, elle se tait pour mieux écouter. Elle observe pour mieux comprendre. Elle analyse pour mieux aider. Elle s'émeut d'un enfant qui pleure. Elle a peur des bruits soudains. Monte chercher Grosminet sur sa branche pour la grand-mère du coin. A le vertige. Aime le bleu. Et le rose. Elle s'énerve contre ses nœuds chaque matin. Elle n'aime pas la soupe. Elle n'aime pas le poisson. N'aime pas la soupe de poissons. Elle boude au lieu de s'expliquer. Elle claque ses mandibules quand on l'effraie. Elle aussi veut commérer sur les derniers potins. Elle tangue en équilibre entre ce qu’elle montre et ce qu’elle cache, entre celle qu’elle veut devenir et celle qu'elle est.

Mais parfois… Il y a un éclat, un rire qui s'échappe malgré elle, comme une étincelle dans l'obscurité. C'est rare, presque involontaire, et elle s'empresse de le ravaler, de l’étouffer. Mais il est là, ce rire, preuve qu'il reste encore quelque chose d’indomptable en elle, quelque chose que ni la forêt, ni Null, ni l'âge adulte n'ont pu éteindre. Cette chaleur qui persiste, contre toute attente. Elle est cette braise fragile qui refuse de s’éteindre, cette lumière tamisée sous des couches et des couches de nuit, qui n’attend qu'une brise pour s'embraser à nouveau.

Alors elle continue, pas après pas, même si elle ne sait pas toujours où elle va. Elle avance, poussée par une force qu'elle ne comprend pas toujours, mais qu'elle ne remet jamais en question. Parce que vivre, pour elle, ce n'est pas la question. C'est la réponse.  

« Tu ne vas pas mourir… Juste croire très fort que tu y passes. »

Pas le temps de bégayer un «  mais », je virevolte, le regard obstrué par mes cheveux, Null n'est déjà plus qu’un trait de noir dans le ciel. Le vent s'engouffre dans mes oreilles, couvrant mes propres cris. Voler. Je dois voler. Impossible. Je n'y arriverai jamais. Un liquide chaud glisse de son entrejambe. Mon souffle… Où est-il ? Les larmes s’envolent dans ma chute. Mourir. Aide. Null. Choc. Vivante. Mes pensées saccadés se succèdent tandis que le noir m’envahit. C'est fini.

«  Pffff, je lui avais dit que… putain, c’est de la pisse ?! »


Hypervélocité. Depuis le temps, elle a appris à voler. Plus ou moins...  En terrain découvert, après deux mètres, elle perd en confiance et au bout de six-sept se fige dans les airs et retombe comme une crotte. Au quotidien, si elle fatigue, sans foule autour, elle a donc tendance à planer à une trentaine de centimètres du sol. En forêt ou s’il y a une densité suffisante d’arbres, cela ne la dérange plus autant. Elle aime virevolter de branche en branche, c’est même le terrain où elle est la plus agile.

Mandibule. Ça, elle sait y faire, découper des trucs. Clak-Clak.

Survie. La majeure partie de sa vie s'est passée dans la nature. Traquer, chasser, faire un feu, un camp rudimentaire, des pièges etc… Toutes ces compétences  font partie de ce petit héritage si particulier qu’elle se trimballe. De plus, elle a beaucoup voyagé, alors même si la forêt reste son lieu de prédilection, elle se débrouille dans à peu près tous les milieux. Elle connaît les plantes de leurs effets les plus rudimentaires au plus complexe ; et les animaux, ceux qu'elle aime, faciles à attraper et… les autres.