Astrebrume

*raclement de gorge*
- Dites, chef… votre truc là, vous l’arrêtez pas ?

Fumée de poix, odeur de forge.
Un peu de bacon laissé entre les tenailles rougies en plus.
Et Il restait planté à regarder ça…
Tomyr, lui, ça ne lui plaisait pas. Ça lui rappelait comment il l'avait rencontré… ah oui, il avait survécu, ah oui, il n'était pas aux fers non plus, mais… sa barbe avait roussit !

Il claqua de ses doigts rugueux. Le gnome n'était même pas sûr d'être entendu… Jivar – comme il se faisait appeler, mais c'était qu'un nom au milieu d'une ribambelle qu'il déclarait – le chef, était souvent… absent. À fixer des trucs l'air hébété. À force il s'y était habitué. Mais là… ça faisait déjà bien longtemps que ça durait. C'est bon, son dernier neurone a cramé. C'était tout de même dommage, sans lui, leur petit groupe allait s’effondrer. Un sauveur digne des bas-fonds, un azimuté du ciboulot comme on en voyait peu… et plutôt efficace dans son impro avec ça !

« Savariss ?, le gnome leva un sourcil, pour une raison ou une autre c'est comme ça qu'il l'appelait. Le nom d'un célèbre confident d'une tragédie classique qu'il paraissait… Tomyr, ça lui disait trop rien, c'était flatteur ? Sens-tu cette putride immondice ? Les vermisseaux d'angoisses s’extirpent des affres d'où ils étaient plongés, ignorants des méfaits, que leurs sinués impriment dans nos dévers. Qu'est ce qu'il baragouinait encore ? Et pourquoi qu'il levait le bras vers l’ampoule blafarde qui pendouillait mollement du plafond… Il allait pas encore niquer le générateur, hein ! Non… c'est qu'il restait suspendu comme ça… Tragédie, Savariss, trahis dans nos chairs… l'Hécate fétide pour seule lumière. Elle bourdonne, nous déloge, elle, propriétaire, de nos peines, nos envieuses ténèbres… »

Le cyborg le fixait à présent… il attendait une réaction ?

- C'est… Euh… enfin, ça sonne bien… mais ça ne veut rien dire…

Pour ce qu'il en savait… Et tout ça en tournant au lait de drakesse…
Décidément, le fumet finit de lui monter à la tête.

- Si vous pouvez pas désactiver votre bazing j'vais appeler Tac !
*silence*
- Crictolg ? Il a déjà essayé… ?

Et toujours ces interrogations… lui ça l'agaçait, mais lui il avait pas trente-neuf modules qui lui parasitait le cortex. Alors il laissait dire, sans autres remarques que ses habituelles rumination dans sa barbe biseautée. De toute façon, ça ne servait à rien. C'est qu'il était un sage dans son genre Tomyr, il râlait toujours, mais il savait à quoi s'en tenir.

- Tic a entendu causer d'une prothésiste qui traînerait pas loin…

Tic et Tac, c'était pas leurs noms, mais il n'allait pas s’embêter à retenir – et encore moins à articuler – des noms gobloïdes… D’ailleurs pourquoi eux, le chef les appelaient correctement ? Cette foutue mémoire aléatoire… ou est-ce qu'il se foutrait juste pas de sa gueule ?

- Hum, hum…

Ah non… il n'allait pas se remettre à fixer son bras-fumerolle ?! Pis c'était tout de même fou qu'il lui reste de la viande à cuire… depuis le temps, qu'est ce qu'il en restait ??
Il sauta sur ses courtes pattes et jeta une vieille cape délavée à la gueule du ''leader''… Lui, il avait pas signé pour être baby-sitter… Il avait rien signé d’ailleurs.
Sur le trajet, il râla. Juste par principe. Pour une fois Jivar le suivait sans tourner dans des ruelles malfamées, illuminé comme ça lui arrivait parfois, pour finir au milieu d'une rixe quand c'était pas d'une descente du guet.


* * *

- Vous êtes sûr que je peux vous le laisser, doc ?

Quel était donc ce ton que Savariss prenait ? Nouveau. Étrange petit crissement à la timidité [rage] qui paralysait sa gorge. Il fixait Ses Doigts [incisifs] bizarrement, alors qu'un truc piaillait pour lui répondre. Serait-ce du à la candeur de la Dame au bistouri ? Tout petit point roux ardent qui perçait un coin amène [désolation] dans les chairs à vifs de leur quartier. Pour sûr elle n'était pas à sa place. Une bénévole pour leurs ailes de rouilles ? Il en aurait bien besoin. La route avait été un calvaire [paisible] la cape frottant sur sa chair-métal aiguisait les aiguillons qui le cernait [autre]. Depuis que la fumée s'échappait de son pyroliseur sans pouvoir cesser, c'était l’encéphalite qui le guettait. Peut-être qu'aillé il pourrait s'en soulager. Les flux grouillaient en tout sens. Et nulle accalmie ne se présentait. Quel chant, quelle cantique devait-il moroser, pour la césure de ses sens ? Un mystère que ce gouffre en son cœur qui s'ouvrait parfois pour avaler ses peines… les plus artificiels [primales].

- Savariss ? Tout ira… [bien/mal]

Un mugissement clapoteux sur les murs lui rappelait que plus nombreux ils étaient, plus simplement [stress] ils seraient trouvés… Par qui ? Une autre énigme. Il ferma les yeux. Respira calmement plusieurs fois. Sous ses paupières aussi siégeait la Douleur.
Son fidèle conseiller jaugea les alentours, avant de grommeler et de s'incliner, chapeau bas. Il n'allait pas être loin… à moins de devoir faire diversion ? Pourquoi ?
Son bras fumait. Ça, il le savait. À moins que n'était là aussi qu'illusion ?

- Guère sûr que vous puissiez y faire grand-chose… Pas réellement homologué si vous voyez ce que ça implique…

Voix détachée au sortir de son pseudo-monde, son regard rougeâtre et hagard traînant ci-et-là, moribond [furie]. Bon sang il n'avait pas autre chose à faire ? Parfois, il lui semblait entendre crier, sans pouvoir assurer que cela venait du patient, à l'air serein, engoncé dans la chaire de torture.
Son bras fumait noir.

La tortionnaire ? L'instable essayait de ne pas [négation] trop s'y attarder, diffuse dans ses outils qu'elle était. Il attendait son tour… calmement ? assis sur un transat usé, calfeutré dans sa cape.
Son bras fumait sec.

Sur ces geais piaillements accompagnés des tintements de breloques et de joncs qui s'entrechoquaient à chacun des gestes fluides de la prothésiste, le patient s’exécuta. D'un doigté mécanique il fit rouler un à un les épais boutons et libéra lentement son tronc de la chemise de lin blanc. Bien que l'apathie l'avait progressivement quitté, il détaillait lui aussi ses mouvements, se donnant des prétentions de dignité.

- Si je souffre ?
*Silence*

Cette question semblait toujours plus surréaliste à chaque fois qu'il l'entendait. Le pouvait-il ? En était-il seulement capable ?

Un instant, il fixa ses doigts,
se souvenant des manipulations de la femme…
les phalanges grippées qui s'étaient dépliées l'une après l'autre pour reprendre leurs positions initiales. Automatiquement. De façon semblable à… un visage tendre, la suspension de membre dans l'air, improbable posture, un nom, un écho…
Et lui à l'hilarité silencieuse [bruyante] devant le phénomène. [présent/passé]

La moitié des boutons…
Était-il lent ? Se languissait-ils de lui ? Pourquoi son costume n'était-il pas prêt encore ? Pourquoi devait-il se changer dans une petite roulotte au milieu de nulle-part, sous les indiscrétions d'un regard observateur ? Ne valait-il pas mieux que ça ?

- Pourquoi restez-vous ici ?
Un ton cinglant, envers l'assistante léthargique. Une nouvelle ? Elle ne lui disait rien. Ne pouvait-elle se rendre utile plutôt que de stagner là ? Et pourquoi était-il si lourd ? Son bras. Cette fumée…
Ah oui… son bras fumait…
- Navré, soufflât-il.

Souffrait-il ? La question allait et revenait dans son esprit. Il devait s'y accrocher, la saisir telle une ancre pour ne céder à un flot ou un autre. D'instinct, il savait qu'elle aurait dû être évidente… et pourtant il était là, à la méditer, encore…
Pendant ce temps, les boutons continuaient leurs escapades.

Une chose, un froid, s'était mue en lui, cherchant pour un contact avec la corne de métal qui avait crissé contre sa surface. Un stéthoscope ? Fascinant. Humanisant, quelque part, pour un monstre tel que lui qui n'imaginait plus ces instigations médicales possibles. Mais tout son faisceau attentionnel s'était figé sur le point de contact. Sur le froid. Non pas externe – il ne pouvait l'avoir senti, n'est-ce pas ? – mais bien interne ; un petit poing (?) qui avait suivi les excursions le long de la paroi d'acier, sifflant une rengaine familière, apaisante, si faiblement qu'elle n'avait d'autre effet qu'une évocation laconique de la sérénité. Juste assez pour ne pas être virtuellement lésé par l'examen minutieux de ses inspirations charbonneuses et de son cœur malmené. C'était déjà arrivé… rarement, mais, la proximité de certaines personnes semblait être un déclencheur. Alors que son regard s'était stabilisé quelque peu sur le bec effilé de l'oiseau au parler qui l'invitait à une déambulation sur des planches mentales, un doux sourire avait, depuis lors, fendu sa carapace.

L'ultime bouton fila hors de la boucle.
Il releva la tête, croisa son regard.
Depuis quand était-elle si proche de lui ?
De son tabouret, la toubib s'impatientait. Et l'oiseau ? L'avait-il perdu, l'oiseau ? Il la savait rousse – il avait finit par s'habituer aux nuances de sa vision. Une couleur vraie. Elle était grande, sans doute même plus que lui. Sa présence seule pourrait estomper de vieux souvenirs… – de faux souvenirs ? – Une mutilatrice [bénéfactrice] de la pire espèce… Où était donc ce fichu oiseau ? Pourquoi avait-il laissé la place à un serpent aux cerceaux hypnotiques sur la peau de bronze de sa maîtresse ? Il ne pouvait plus détourner la tête et finit d'obtempérer, docilement.
Le lin tomba. Le blanc-cassé laissa place à une étendue acier hétéroclite. Du gris, une couleur proche de la rouille – mais qui n'en avait ni le goût ni la texture – des éclats incarnats, d'autres d'un rouge plus profond ou encore des touches évoquant sa peau. Ancienne. Oubliée.
Ainsi se révélait son buste métallique – une simple surcouche sur sa silhouette d'écorché – qui n'avait rien de bien héroïque. Cabossé, enfoncé, tordu, avait-il une côte broyée la dessous ? Peut-être… de quand datait-elle ? Mystère. Il ne la sentait pas en tout cas. Tout son monde, toutes ses perceptions, s’aggloméraient à la surface de cet épiderme artificiel.

- Eh bien, qu'attendez-vous ?

Inquiète ? Étonnée, peut-être ? Il n'était plus sûr de saisir les subtilités de jeu que pouvait donner ses partenaires. Finalement, il se laissa dévorer [consumer] par ses yeux… et sa pensée s'éfeuilla en une réponse qui était resté en suspend tout ce temps.

- Je ne suis plus sûr de souffrir… pas “réellement” ? Est-ce important ? Qui ne souffre pas ? Ici, en cette Isthe où les résidus croupissent ? Voyons, comment serait-ce même possible ? *petit rire crispé* N'est-ce pas vos mains qui étouffent leurs sanglots ? Ne-sont-ce vos grelots qui couvrent leurs cris ? *un souffle* Oh… je ne pleure plus, ni ne hurle plus… les témoins de Souffrance se sont tus… ainsi tout va mieux, ainsi va la fiction. Je ne souffre plus. Je me suis fondu en Elle... Ou Elle en moi. Les corps sont indistincts de leurs stigmates après tout.

Monocorde. Une tirade éculée ? Surannée dans un coin de sa psyché ? Une nouveauté spontanée, dissociée de ses émotions ?
Il ne s’arrêtait pas sur ces interrogations [égarements]. Ce contact… cette reconnaissance qu'il avait sentit : une part de lui résonnait avec elle. Il se concentra sur ces furetement , ces micro-coupures dans ses circuits. Pourquoi ça s'agitait ?

- Vous n'étiez pas une habituée du théâtre des vignes ? Toujours au siège E37… Non ? Mais si, avec votre grand chapeau ! Non, vraiment pas ? Hum, ça va me revenir.

Sur cette tentative qu'il savait d'avance infructueuse, il tendit son bras. Qui ne s'était pas calmé. Il serait bien malheureux que l'odeur ou même des particules résiduelles souillent durablement la douillette chambre de torture. Non, il n'avait pas particulièrement d'attente, mais si ce médecin était aussi douée [vile] que le prétendait son serviteur, peut-être n'était-il pas à l'abri d'un miracle. Ce serait Cricbolg qui en serait vert… enfin… façon de parler.

Une étincelle lézarda au long d'un fil bleu profond. Malgré la dissection nulle goutte de sang ne perlait. Un peu de liquide de refroidissement s'échappant d'une soupape venait comme combler ce manque. Il sentait son bras écartelé, le métal se scinder afin de permettre l'observation et l'opération, la chair, les muscles – ou ce qu'il en restait – s'exposer à la vue du monde. Il le sentait… mais cela n'était pas plus réel que la Douleur ordinaire. Même, dans un sens, il y avait le soulagement d'une pression. Mais ces signaux d'intrusions qui secouaient son corps finirent pas ennuyer son hôte. Qui venait se calfeutrer en la seule part non-altéré qu'elle avait pu préserver.
Et d'un coup
Tout
Coupa
Monde Lucide
Monde Apathique
La violence qu'il aurait pu déclencher par simple volonté de réciprocité se dilua loin sous ses tourments. Le rouge se fit morne. Les dernières sensations d'une réalité monomaniaque s’éteignirent. Des lambeaux de pensées s'agglomérèrent dessinant plus justement les dernières heures…
Il avait voulu brûler.
Le brasier qui ruisselait du crane de la rousse lui rappelait alors qu'elle était à l'ouvrage. Le souffle régulier, il étudiait ses explorations. Et lorsque l'oiseau le questionna, sa seul réponse fut un regard appuyé, la commissure des lèvres tordue en énigme amusé.

- Aaah… vous avez osé. Ouvrir, déboîter,  insérer, débiter. Bouchère et réparatrice… Ma foi, pourquoi pas. Cricbolg ne s'y était décidé… alors qu'il avait eu plusieurs mois pour. À moins qu'il ne craignait pour la résistance de ses outils ? Le matériel de la prothésiste était si bien entretenu que l'on pouvait le croire neuf… Quant à la vérité, l'absence d'hésitation parlait de lui même. Ni les instruments ni celle qui les maniaient ne devaient être nouveau dans le métier. Combien de temps vous a-t-il fallu ? Si votre langue n'est pas acérée… votre pensée, elle, sait compenser ; si vive, déterminée. Ne seriez-vous pas soulagée du silence de mon corps comme vous l'appelez si joliment. Ou bien qu'elle vie avez-vous bien pu mener pour pouvoir agir avec une telle diligence ?
Mais, j’espère que je ne vous dérange pas à déblatérer ainsi. ça m'aide à supporter *bref coup d’œil vers le plafonnier, le regard voilé de sa main libre* la vue de ma chair à vif… Dire que je pensais l'expérience sordide… pourtant vous êtes là, imperturbable ou presque. On pourrait penser que vous en avez vu d'autres… pour une fois à Xandrie, un médecin n'aurait pas usurpé sa réputation ? Que faites-vous là ? Ne répondez pas la charité ! Il y a des plaisanteries qui ne font plus rire…

Le mutisme de son vis-à-vis n'encourageait que d'avantage ses élans de monologue. D'une voix étrangement joyeuse malgré les sujets peu amènes évoqués.
Bien plus calme qu'il y a encore quelques instants, le sourire avenant, le regard posé. Son cœur battait froid. Quid de sa confusion, son égarement, ses soubresauts sporadiques ? Disparus… ne laissant qu'un spectateur encore plus détaché du saccage de son sanctuaire mi-organique mi-mécanique.
Et quel désastre, en effet.
Par endroit le Myste avait muté la chair, dans une alliance presque esthétique considérant ce qu'il aurait pu causer. Un câble mis à nu n'était pas uniquement raccordé à un nerf ; il s'en révélait partie intégré.

- Ah, un morceau de muscle qui vient avec… enfin, un peu de plus ou de moins… pas comme si c'était ce qui me permettait de bouger. Tout de même fascinant de savoir à quel point les prothèses sont truffées de servomoteur – et surtout la qualité de la pâte thermique. Et voilà que vous considérez les précautions à présent ?

Il joignit une main preste au travail de précision, pressant les gestes de l'experte, tirant avec elle – la forçant, peut-être – pour extraire un morceau de plus de cette désolation. Ignorant vis, cache et sécurité, le pyroliseur s'arracha de son enclave de viande carbonisée.

- Si vous estimez qu'il n'a pas sa place en moi… qui pour prétendre que vous vous égarez ? Si vous n'en avez pas besoin, peut-être voulez-vous le conserver en souvenir ?

Les nerf-cables à vifs pendaient mollement de l'avant-bras du patient. Gémissement d'impulsion électrique. Et de ce membre mutilé, les doigts entamaient un contrôle de routine.

*légers sifflements, appeau de pie grincheuse presque parfaite*
- Alors très cher prête-voix, tu questionnais sur mon usure ? Ses raisons, son histoire ? Si d'aventure une représentation vous dit, peut-être en ferais-je une pièce… Je ne joue plus qu'à guichet fermé et sans annonce, mais je sais faire parvenir des invitations… il ne me faudra que vos noms pour cette maigre compensation en remerciement de votre… démontage.

Et les clous arrachaient la viande carbonisée sous les yeux impassible du docteur à la chevelure flamboyante. Ces morceaux de muscles étaient morts depuis longtemps – infectés par la ferraille et la chaleur qui les avaient faits cuir. Il ne restait pas grand-chose de vivant sous cette maigre armure, mais assez qui vaille la peine d’être sauvé.

Elle posa diligemment chaque pièce détachée sur la table basse métallique qui se tenait à côté d’elle, une par une dissociée du corps qu’elles parasitaient. Demeurait devant elle ce bras troué – écorché couvert de stigmates, martyr, une vision presque divine par son horreur. Mais elle avait vu pire, bien pire, mais rien de semblable. Une fois son sordide ouvrage terminé, elle recula pour constater les dégâts. Dans un premier temps, elle appliqua un onguent gras et odorant sur la chair à vif, partout où elle avait été arrachée, trouée et brûlée. Il allait falloir le laisser poser un moment, alors elle commença à parler à son patient.

« La Dame a été formée sur le champ de bataille dès son plus jeune âge. L’horreur ne lui est pas étrangère et pour elle, un corps n’est jamais qu’un corps, aussi endommagé soit-il. » Traduisit l’oiseau, ses yeux mécaniques épiant le visage au sourire étrange. « Votre corps, aussi altéré soit-il, n’est jamais qu’un corps. La Dame est un médecin, réparer les corps est ce qu’elle fait de mieux. Durant sa carrière, elle aurait pu en construire dix comme vous – elle insiste cependant sur le fait qu’elle aurait fait un travail plus propre. » Danaë fronça les sourcils alors qu’elle regardait avec dédain les vestiges pleins de chair du pyroliseur. « Vous la traitez de bouchère, mais ceux qui vous ont construit n’ont eu aucun égard envers l’intégrité de votre chair. A ses yeux, c’est inadmissible. »

Elle ôta ses lunettes et se leva pour aller ouvrir la petite lucarne de la roulotte – l’odeur de brûlé se dissipait peu à peu, maintenant que le pyroliseur avait cessé de brûler Jivar vif. L’air devenait peu à peu un peu plus respirable.
« La Dame pourrait remonter votre bras tout de suite, mais elle sait que vous avez vécu avec ce pyroliseur depuis longtemps. Elle pourrait vous en construire un nouveau, si vous le souhaitez. Cela prendra cependant quelques jours. » Danaë acheva de signer sa dernière phrase, avant de s’emparer d’une pièce de l’armure du bras de Jivar afin de la nettoyer et de la polir. « Quant à votre histoire… Si vous souhaitez la lui raconter, de la façon qui vous sied, elle assistera à votre représentation avec plaisir. Vous avez piqué sa curiosité professionnelle. »

En attendant la réponse de son patient, Danaë nettoyait méticuleusement chaque pièce avec une brosse dure, avant de passer un chiffon recouvert d’un produit désinfectant dessus. Ensuite, elle les polirait, pour les libérer de la rouille qui commençait à se former et qui ralentissait sans nul doute les mouvements de l’homme quasi-mécanique.